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Dans les magasins de bikinis, on ne voit pas de calendriers avec des photos de garages.

On rit faute de mieux, parfois.

La démesure en mûrissant produit l'épi de l'erreur et la moisson qu'on en lève n'est faite que de larmes.

On ne peut pas tout se permettre quand on tient compte du monde des autres.

A l'Assemblée on tue avec le poignard. Au Sénat, on empoisonne avec le sourire.

Telle était aussi Françoise Dorléac. A la fois timide et audacieuse. Les gestes abruptes mais d'une souplesse d'algue. L'extravagance mais aussi les tourments secrets. Légère, éblouissante et le regard quelquefois triste. On n'était jamais sûr de bien connaitre son visage. Tout en contrastes, en inquiétudes, de celles qui font le scintillement des étoiles.

Il faut aimer une ville où l'on peut à la fois fumer et jouer dans une pharmacie.

Toute immigration nouvelle doit être interdite. Si l'on n'y prend garde, la France sera bientôt débordée par l'afflux d'étrangers. Ce débordement s'effectue selon une loi quasi-météorologique de hautes pressions démographiques se déversant sur cette zone de basses pressions que sont l'Europe et le monde blanc.

Faire l'amour est la seule activité sportive où l'on préfère s'entraîner que marquer un but.

Etant donné la facilité avec laquelle le soleil fait sortir les gens de chez eux, on est amené à penser que l'énergie solaire pourrait faire fonctionner à peu près n'importe quoi.

Le seul domaine où le divin soit visible est l'art, quelque nom qu'on lui donne.

Ceux qui parlent sont payés de l'applaudissement qu'on donne à ce qu'ils disent ; et ceux qui écoutent, du profit qu'ils en reçoivent.

La toge que l'on drape en courant se défait en courant.

Quand une femme se fait la malle, on regrette surtout ce qu'elle a mis dedans.

Je me méfie de ceux qu'on dit visionnaires : les voyants vont vers leur plaisir en vision comme tout homme vers ses amours.

Ce qu'on appelait autrefois l'âge mûr tend à disparaître. On reste jeune très longtemps, puis on devient gâteux.

On ne découvre jamais mieux son caractère qu'en parlant de celui d'autrui.

Toute femme se croit volée de l'amour qu'on a pour une autre.

On est toujours le folklore de quelqu'un d'autre.

C'est pour médire de l'amour que l'on dit tant de bien de l'amitié.

Ces droits dont on jouit si peu, nous ont surtout imposé des devoirs.

Les nuits sont faites pour qu'on puisse rejouer les choses.

L'amour véritable, il est comme le soleil dans le ciel, on ne sait pas à quoi il tient.

- On ne fait pas revivre le passé ? s'écria Gatsby incrédule.
- Mais bien sûr que si !

Quand on est jeune on croit qu'on cicatrise : elle avait appris qu'on doit s'amputer pour survivre.

Commémorer la Révolution française est un peu comme célébrer le jour où on a attrapé la scarlatine.

On n'oublie jamais une femme qui a été votre femme.

Le véritable amour, c'est celui qui se construit dans l'évolution du temps, non celui qui se répète à l'identique comme on le souhaite dans le fantasme. L'amour ne s'éteint pas. L'amour évolue.

Les hommes sont comme des artichauts. Très fournis à l'extérieur... Mais quand on arrache toutes les feuilles, on n'est pas sûre de trouver un coeur.

Quand vous arrivez au théâtre, vous êtes tout de suite désigné : «Toi, tu vas jouer le cocu!» Ça permet de comprendre assez rapidement à quoi on se prépare.

On a besoin de quelqu'un qui n'est pas du métier et qui a une vision normale des choses.

Si on fait le compte de ce qu'un flic ne peut pas comprendre, ce serait l'addition la plus longue de monde.

Quand on ne peut plus remplir le coeur d'une femme, il faut encombrer sa vie.

Cette chose est absurde et magnifique, entre haut mal et bien suprême, qu'on nomme si légèrement l'amour.

La joie de croire que l'on rencontre chez certains a quelque chose parfois de contagieux.

On accroît la servitude de l'homme en lui accordant des droits qu'il ne peut contrôler.

De soi aussi On a besoin.

Les mots qu'on dit comptent si peu, quand le corps entier et l'âme les contredisent.

Quand on accouche d'un serpent, on le noue autour de sa taille.

A travers tous les trafics, manipulations ou transmutations génétiques de l'espèce, on est arrivé à un point de non-retour où l'on ne peut plus déterminer ce qui est humain ou non humain.

On ne fuit pas les gens, on se fuit soi-même.

Devrait-on accepter de dire que tout meurtre, toute transgression du "Tu ne tueras point " ne peut viser que l'homme, et qu'en somme il n'y a de crime que "contre l'humanité" ?

Les livres que l'on a écrits dans le passé réservent deux surprises : on ne pourrait plus les écrire et on ne le voudrait pas.

Ce qui m'a un peu embêté pendant le confinement, c'est cette idée qu'on a fonctionné au ralenti.

À mal enfourner, on fait les pains cornus.

Les doigts dans la prise : on est des mecs branchés.

Quand on n'avait rien à manger à la maison, mon père disait : « Ce n'est rien, Dieu nous le rendra. » Et il nous l'a rendu au centuple. On n'était pas particulièrement croyants, mais la phrase nous donnait de l'espoir.

On a traité de rêveurs et d'utopistes tous ceux qui, dans l'histoire, ont fait bouger les choses.

On ne chasse pas les idées fausses avec un bâton.

Il déclare donc, ou plutôt il avoue hautement que le Dernier Jour d'un Condamné n'est autre chose qu'un plaidoyer, direct ou indirect, comme on voudra, pour l'abolition de la peine de mort.