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Je pense et parle toujours d'une mémoire contiguë alors que je ne fais peut-être qu'évoquer une vie brutalement interrompue il y a des siècles: le temps immédiat ressemble au plus lointain, entre les deux se dressent les marais de l'oubli.

J'ai toujours eu envie, fit-il d'un ton rêveur, de savoir ce qui se passerait exactement si une force irrésistible rencontrait un objet inébranlable.

La soeur du curé était revêche, pas aimable et desséchée par manque de sperme. C'est ce que pensait Marcia, qui se disait que vieillir ainsi, sans queue, sans plaisir, avec une chatte acide comme une algue desséchée, devait être une horreur.

Se prêter aux autres, oui. Mais ne se donner qu'à soi.

Les guerres commencent quand vous voulez, mais elles ne se terminent pas quand vous voulez.

L'histoire est le changement qui se passe sur une personne à la fois.

Je ferais n'importe quoi pour avoir plus d'enfants. Mais cela ne se passera probablement pas maintenant.

Je pense que les gens vont au concert parce que ça avive des souvenirs... La plupart de ceux qui vont au concert ne sont certainement pas musiciens et se préoccupent sans doute très peu de musique.

Il faut se garder des premiers mouvements parce qu'ils sont presque toujours honnêtes.

L'homme est un fat. Il suffit d'être supporté pour se croire indispensable.

Moins on a d'idées, plus on se massacre pour elles.

On se demande, en voyant certains livres : qui peut les lire ? - En voyant certaines gens : que peuvent-ils lire ? - Puis ça finit par s'accrocher.

Il en est des races comme des tribus : elles ne se mélangent pas, elles se combattent jusqu'à l'extermination.

Pourquoi les agoraphobes ne se réunissent-ils jamais en congrès ?

Parfois les hommes, par crainte d'un moindre danger, se jettent dans un plus grand.

L'amour demande non seulement l'effort d'aimer, mais aussi celui de se rendre aimable.

Dégonflé, avec ses lunettes, tout ce qu'il croyait prêt à être dit s'évaporait, à présent qu'il voulait le formuler. Ce qui avait empli ses journées de réalité se réduisait à rien devant l'ultimatum du dire.

Il y a toujours un moment dans la vie ou les hommes se classent en deux catégories : ceux qui disent oui, et ceux qui disent non.

Si vous regardez une grande photographie de mode hors de son contexte, elle vous en dira autant sur ce qui se passe dans le monde qu'un titre du New York Times.

L'argent est une nouvelle forme d'esclavage, et se distingue de l'ancien simplement par le fait qu'il est impersonnel - qu'il n'y a pas de relation humaine entre maître et esclave.

Une partie de moi a peur de se rapprocher des gens parce que j'ai peur qu'ils partent.

Quand une femme demande à voir un article le plus cher, elle se distrait. Quand elle demande à voir un article moins cher, elle fait ses courses.

Dieu, hostie ou pas, est un plat qui se mange froid.

Rien n'est plus désagréable qu'un homme se cite lui-même à tout propos.

Il ne faut se permettre d'excès qu'avec les gens qu'on veut quitter bientôt.

Il faut agir davantage, penser moins, et ne pas se regarder vivre.

Les auditoires ne se composent pas de gens qui écoutent, mais de gens qui attendent leur tour pour parler.

Les actions héroïques se font le plus souvent simplement.

Tous les hommes ne se gouvernent que par les idées qu'ils ont de leur avantage et de leur bien-être.

Ça n'avait rien eu comme qui dirait d'édifiant, sûrement pas, d'être dans ce trou d'enfer grassou genre zoo bourré d'homos çapince, et ça deux années durant à se faire botter le cul et toltchocker par de grosses brutes de matons [...] ► Lire la suite

La pensée de Confucius avait fini par se dessécher, comme, lorsque le courant baisse, le limon du fleuve Jaune se durcit et forme des barrages naturels.

Le moyen le plus efficace d'attaquer le vice est de l'exposer au ridicule public. Les gens peuvent supporter les reproches mais ils ne supportent pas qu'on se moque de eux : ils sont prêts à être méchants mais ils n'aiment pas paraître ridicules.

Je veux être une cordelette de violon qui sent la mélodie du maître et se casse.

Parler beaucoup de soi est un moyen de se dissimuler.

Dimanche : le jour laissé aux américains pour se croire au paradis pendant que leurs voisins sont en enfer.

Michel-Ange ne s'est pas mis à peindre parce qu'il avait toutes ces figures dans la tête. Seulement il se mit à peindre, et les figures se montrèrent.

Il vaut mieux se tromper avec tout le monde que d'être intelligent tout seul.

L'écriture qui ne prend pas de près contact avec la parole se dessèche comme la plante sans eau.

Personne ne peut se vanter de n'avoir jamais été méprisé.

On ne se prépare pas plus à la mort qu'on ne s'était préparé à vivre.

Comment vous représentez-vous ça : l'endroit où l'espace se termine ?

Le vrai drame, la vraie injustice, c'est de survivre tout seul quand on se sent inutile. ou de mourir pour rien en croyant qu'on va sauver quelqu'un.

Je n'aime pas le travail, nul ne l'aime; mais j'aime ce qui est dans le travail l'occasion de se découvrir soi-même, j'entends notre propre réalité, ce que nous sommes à nos yeux, et non pas en façade.

Se donner la mort comme un Romain, c'est, pour Condorcet, dérober à ses ennemis la satisfaction de son supplice, et mourir comme il a toujours voulu vivre, en homme maître de son destin.

Entre la femme et moi, il y a toujours une fermeture éclair qui se coince.

- Qu'est-ce qui se passe là-bas ? On dirait qu'on est chez le dentiste ?! Qu'est ce que vous en pensez ?

- Je ne sais pas si je peux...

- Allez dites-le : c'est merdique !

- Non monsieur, je ne dirais pas ça...

[...] ► Lire la suite

De même qu'il n'est pas juste de se suicider parce qu'on a la fièvre, de même, jusqu'au souffle, il ne faut jamais désespérer.

Plus les plaisirs vous sont petits et rares, moins on se résigne à les lâcher.

Sous un pli bleu je t'envoyais, la tendresse de Bernard Dimey,
Tu trouvais que c'était joli, tu n'y as jamais rien compris,
Je t'envoyais des chansons de Brel, celles qui frappaient où le coeur se fêle,
Je pensais qu'elles pourraient peut-être, faire pousser un arbre au désert.

On eût dit qu'une main se refermait peu à peu sur la bouche d'une victime et étouffait ses cris. La ville tenta de se débattre, d'arracher le bâillon qui l'asphyxiait, de se libérer du joug écrasant, mais elle n'en avait plus la force. Ce n'était plus qu'une fontaine tarie, un vestige inutile condamné à disparaître.