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La peur, c'est une théorie, une idée qu'on se fait.

Le monde ne mérite pas qu'on se sacrifie pour une idée ou une croyance.

Le moyen le plus efficace d'attaquer le vice est de l'exposer au ridicule public. Les gens peuvent supporter les reproches mais ils ne supportent pas qu'on se moque de eux : ils sont prêts à être méchants mais ils n'aiment pas paraître ridicules.

En observant on se sent plus grave et se sentant plus grave on se sent plus âgé. De là se croire plus sage, il n'y a qu'un pas que l'on franchit sans cesse.

J'ai écrit tous ces livres, et on se souviendra de ma cravate tricot.

Moins on a d'idées, plus on se massacre pour elles.

On se comporte autrement lorsque l'on est artiste. On réclame autre chose. On est toujours conscient d'être à part. On décide seul de nourrir cette demande en soi.

Mais la paresse ne veut pas dire ne rien faire.
Elle veut dire faire ce qu'on a décidé de faire parce qu'on l'aime, parce que l'on se construit en le faisant, parce qu'on se libère, parce qu'on s'amuse...

Si l'on se bat, on peut être battu.

Dans la tristesse, on se met à poil.

Qui souvent s'examine n'avance en rien dans la connaissance de lui-même. Et moins on se connaît, mieux on se porte.

On se demande souvent comment les hommes parviendront jamais à s'entendre, s'ils refusent toujours de s'écouter.

À ne pas savoir danser, on sacralise la danse, on lui donne tout son pouvoir. Toutes les années perdues en apparence font le bonheur présent. Et l'on se venge enfin du carcan de l'adolescence.

À lire des livres de médecine, on se persuade toujours d'éprouver les douleurs dont ils parlent.

Votre étude sur la dépendance fait largement réfléchir. Comme toutes les choses très simples et qui, rappelées à l'esprit, soudain apparaissent évidente, on n'avait jamais pensé à y penser. Et voici que vous obligez à le faire et que s'ouvrent des horizons infinis. On se découvre soumis à un nombre de dépendances quasiment illimité.

Savourer encore quarante pages de Mustang, c'est un meilleur rapport qualité-prix que pour tant d'oeuvres littéraires qu'on se doit de lire sous peine de délabrement intellectuel. Aujourd'hui comme hier, c'est bon de mépriser la prescription.

Un rude animal qui, par l'élémentaire exercice de sa vitalité, répand le sang et sème la mort, on se souvient qu'historiquement, c'est sous cette forme d'archétype féroce que se manifesta, à la conscience et à l'esprit des meilleurs, la révélation de la société capitaliste.

On se console souvent d'être malheureux par un certain plaisir qu'on trouve à le paraître.

On se demande pourquoi Dieu créa le genre humain, s'il avait l'intention d'en plonger les quatre-vingt-dix-neuf centièmes dans des fournaises remplies de vipères !

Si l'on se forme soi-même suivant les conseils qu'on donne aux autres, alors, bien dirigé, on peut diriger autrui. En effet, il est difficile de se maîtriser.

Il n'y a qu'aux riches qu'on se donne la peine de plaire.

Nous formons un couple heureux. On se connaît par coeur, on se porte,on s'admire. Quand des gens méchants disent qu'il y a des tensions entre nous car Jean travaille plus que moi, c'est complètement faux.Je suis heureuse pour lui. Je l'aime.

On se trompe souvent en estimant trop les hommes et presque jamais en les estimant trop peu.

Je n'ose pas dire à Paul qu'on se perd à vouloir trop haïr.

L'hosto, quand on y a séjourné longtemps et qu'on a failli y clamser, on y reste toujours un peu. Il vous fascine, vous obsède... on se dit qu'on y reviendra un jour ou l'autre. Il est l'image de notre mort...

Ecrire ses mémoires n'est cohérent que si l'on se tue à la fin.

On vit avec l'idée qu'il peut se passer quelque chose de grave. On prend les transports en commun, on se met en terrasse pour fumer une clope, on va voir un concert. On va danser. Et on sait désormais que parfois, on ne reviendra jamais chez soi.

Après une bonne querelle, on se sent plus léger et plus généreux qu'avant.

On se sauve de tout par l'orgueil.

Lorsque l'on fait du bien aux autres, on se nourrit soi-même.

Comment savoir si cette journée n'est pas la dernière ? On croit qu'on a le temps. Et puis, tout d'un coup, ça y est, on se noie, fin du temps réglementaire. La mort est le seul rendez-vous qui ne soit pas noté dans votre organizer.

Il est embarrassant d'expliquer des réflexions : c'est comme si l'on se rétractait.

On se prélassait là jusqu'à la nuit... à moins qu'un orage, une ondée nous déhotte.

La politesse est d'abord un cadeau qu'on se fait à soi-même.

Si la justice était bien observée, on se passerait de protection.

Avec trop, on se perd. Avec moins, on se trouve.

L'amitié, c'est comme la fraternité : Quelque chose de commun dont on se passe aisément.

En amour, on ne s'explique pas, on se fait comprendre.

Est-ce qu'on se connaît trop ? Non, jamais. On tente de se reconnaître et on finit avec un inconnu.

On se construit sur ce qu'on a vécu, en reproduisant ou en exorcisant.

C'est cela l'amour, une élection : lorsque l'on se choisit l'un l'autre, sans autre raison que l'amour.

On se souvient des chefs de file, mais on ne connaît pas forcément ceux qui ont contribué à faire de ces chefs de file de grandes et hautes personnalités.

Le devoir : aimer ce que l'on se prescrit à soi-même.

Par compassion on fait nôtre la misère des autres, et ainsi, en les soulageant, on se soulage aussi.

Comment tuer la peur, me demandé-je ? Comment toucher au fantôme, comment le prendre à sa gorge de fantôme ? C'est une entreprise dans laquelle on se précipite en rêve et dont on se félicite d'être sorti comme un chien trempé, les membres frissonnants.

Ça vaut le coup de se fâcher avec quelqu'un si on le voit tous les jours. Parce que si on se fâche avec quelqu'un qu'on ne voit que tous les ans, ça vaut pas le coup, on n'en profite pas.

Mais on finit toujours par s'inventer une manière de faire face à l'absence. Au début, on compte les jours puis les semaines, enfin les mois. Advient inévitablement le moment où l'on se résout à admettre que le décompte se fera en années; alors on commence à ne plus compter du tout.

Jamais il ne s'était vu un coeur plus simple. Le langage moderne a déshonoré, autant qu'il a pu, la simplicité. C'est au point qu on ne sait même plus ce que c'est. On se représente vaguement une espèce de corridor ou de tunnel entre la stupidité et l'idiotie.

Il en est des différentes formes de psychothérapie comme des religions ou des partis politiques : moins on en attend, mieux on se porte.

Plus on est chiant, plus on se fait respecter.