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Jeune, on se passe très aisément d'esprit dans la beauté qu'on aime, et de bon sens dans les talents qu'on admire.

Le seul véritable service qu'on peut rendre à quelqu'un, c'est de l'envier : l'opportunité lui est ainsi offerte de ressembler, un jour ou l'autre, à l'image avantageuse qu'on se fait de lui.

Une religion lucide est un peu celle que l'on se fait et avant tout une question de sincérité envers soi-même.

La connaissance de soi est à la fois inutile et inappétissante. Qui souvent s'examine n'avance guère dans la connaissance de lui-même. Et moins on se connaît, mieux on se porte.

On guérit comme on se console : on n'a pas dans le coeur de quoi toujours pleurer et toujours aimer.

Quand on se conduit mal, on ne blesse personne plus que soi-même.

On ne se dérobe pas à l'amour impunément. On est toujours rattrapé, où qu'on se cache.

On se débrouille toujours pour qu'il arrive ce qu'on redoute le plus.

Le danger, c'est quand on se met à composer sa vie comme une oeuvre d'art. Le danger, c'est quand l'imagination n'écoute plus que sa propre poésie...

Faire le bien autour de soi. Question de périmètre. Moins il est étendu et plus on se fait de bien à soi-même.

- J'le vois ce soir, il est au spa.

- Ose pas ?

- Au spa.

- Il ose pas ?

- Il est AU SPA.

- Et pourquoi ?

- Pourquoi quoi ?

- Pourquoi il ose pas ?

- Bah, je sais pas [...] ► Lire la suite

Il y a ceux qu'on aime et ceux avec qui on se plaît.

Trop de liberté fait peur aux gens, certains s'en débarrassent comme on se décharge d'un poids trop lourd, c'est pourquoi il y a des dominés et des dominants.

Si au lieu d'interpréter les faits, on se contentait d'en tenir compte, tout irait moins mal dans les familles et les états.

L'admiration est un sentiment qu'on éprouve quand on se regarde devant un miroir.

Parfois on se fait la guerre parce qu'on s'est aimé plus qu'on aurait dû.

Quand on court après ce que l'on n'a pas, on se brûle toujours.

Chez les Saxons, on pendait la femme adultère ou on la brûlait. Chez les Egyptiens, on lui coupait le nez. Chez les Romains, on lui coupait la tête. Aujourd'hui en France, on se moque du mari.

On se fatigue de tout sauf de dormir et de rêvasser.

Vie de famille ou de bureau, on se hait mais on ne se quitte pas.

On a beau reconnaître que nos joies sont fabriquées de chimères, elles ont quand même cet avantage de nous réconforter comme des rayons de soleil. Et pourvu que l'on se sente rayonnant, on ne regarde plus de quel côté vient la lumière.

On ne peut réduire les autres à l'ordinaire que si, fort de sa propre médiocrité, on se juge supérieur.

Une chère amie peintre qui, avant de se suicider, m'a beaucoup appris sur la création, me répétait: " On se donne autant de mal pour un mauvais tableau que pour un bon ! "

Un brouillard ! Mais un brouillard ! On aurait roulé les fenêtres ouvertes, je te jure on se perdait dans la voiture !

Peut-on se montrer sans être nu ?

On se persuade mieux, pour l'ordinaire, par les raisons qu'on a soi-même trouvées, que par celles qui sont venues dans l'esprit des autres.

Quand on refuse de se mentir, on se condamne fatalement à la déception.

La vie mérite-t-elle tant de soins, vaut-elle tout le mal qu'on se donne pour la vivre ?

Avec les enfants, quoi qu'on fasse, on se trompe toujours.

On va au théâtre pour voir et savoir, pour sentir et ressentir. On se met en état d'attente, dans l'espoir d'attendre ou de comprendre quelque chose que l'on n'a pas su comprendre jusqu'alors.

Pessimisme, signe d'impuissance : on est pessimiste parce qu'on se sent incapable de dominer la vie.

C'est le sens du toucher. Dans une vraie ville tu marches. Les gens s'effleurent, se bousculent. À Los Angeles personne ne se touche. On est toujours entourés de ce métal. Le sens du toucher nous manque tant, qu'on se rentre dedans pour sentir quelque chose.

Il y a devant l'amour trois sortes de femmes : celles qu'on épouse, celles qu'on aime et celles que l'on paie. Ca peut très bien être la même : on commence par la payer, on se met à l'aimer, puis on finit par l'épouser.

On travaille pour épater, ou bien on se répète.

Quand on se révèle capable en une chose et l'on comprend bien une question, on peut être sûr d'en comprendre beaucoup d'autres.

On devient un vieux con très vite, en fait ; on s'en aperçoit quand on renonce à courir après les conneries des jeunes. Et qu'on se dit « à quoi bon ?

On se prend à rêver Que les mots ne sont pas A l'aval de ce fleuve, fleuve de paix, Trop pour le monde.

Parfois, on se fonde sur ce que disent les autres, sans se donner à soi même même le loisir de réfléchir et de juger.

On se fait communément une étrange idée de ce que c'est qu'une opinion neuve et hardie. C'est toujours une opinion vieille comme les rues, mais expliquée.

La vie se décide au moment où on se demande : est-ce que ce sont les adultes qui sont cons ou est-ce moi ?

On se goinfre de progrès. En une minute, on peut appeler Bogota. D'abord, c'est faux. Ensuite on ne sait qui appeler ni quoi dire.

L'ennui est la maladie de la vie. On se fait des barrières pour les sauter.

Ici, point de hasard, chaque pas mène vers un résultat escompté; l'espoir se mesure au degré de combativité. Ambiance Technicolor, on marche autrement, vers un destin intériorisé, qu'on se fixe malgré soi, sans jamais s'en rendre compte.

On ne profite d'aucune leçon parce qu'on ne sait pas descendre jusqu'au général et qu'on se figure toujours se trouver en présence d'une expérience qui n'a pas de précédents dans le passé.

Si on aime vraiment quelqu'un et si on se soucie de lui, on peut survivre de nombreuses difficultés.

On se lasse d'être un héros et on ne se lasse pas d'être riche.

On ne parlerait guère en société si l'on se souvenait combien de fois on a été incapable de comprendre ce que disait les autres.

Ce qu'il y a de plus pénible dans l'écriture : la sécheresse, l'intervalle entre deux livres, comme un hiatus dans sa propre durée intérieure. On se croirait en suspens.

S'il fallait se fier à ses poèmes pour savoir ce qu'un poète pense, on se ferait de drôles d'illusions.

La mort de l'autre, c'est ça : ce mur, ce sens interdit contre lequel on se cogne tous les jours.