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Ce que nous appelons progrès est le remplacement d'un inconvénient par un autre.

Chacun a le droit de réclamer ce qui lui est dû.

Article 1 : le tabac est un poison. Article 2 : tant pis.

Pour obtenir quelque chose d'un gouvernement, il suffit de le mettre dos au mur, de le prendre à la gorge, et on a tout ce que l'on veut.

Plaire n'est pour lui qu'un moyen de succès ; tandis que pour elle, c'est le succès lui-même.

Le "je ne sais quoi" d'une femme, il n'y a que ça qui compte.

Le glas, un son pour chaque oreille de morts.

Le monde doit être romantisé. C'est ainsi que l'on retrouvera le sens originel. Cette opération est encore totalement inconnue. Lorsque je donne à l'ordinaire un sens élevé, au commun un aspect mystérieux, au connu la dignité de l'inconnu, au fini l'apparence de l'infini, alors je les romantise.

Le Milan AC ? C'est une affaire de coeur, qui est chère mais les belles femmes coûtent chères aussi.

Le monde est divisé principalement entre les indignes et les indignés, et chacun sera de quel côté il veut ou peut être.

Dès la fin du XIe siècle, la cuirasse est déjà devenue si complexe qu'elle vaut le prix d'une bonne exploitation agricole, et les perfectionnements de l'armement sont à la source du développement constant de la métallurgie du fer.

Il n'y a pas de souffrance plus atroce que celle d'aimer une femme qui vous donne son corps et qui pourtant est incapable de livrer son être véritable - parce qu'elle ne sait pas où le trouver.

Ce qui arrête tout progrès aujourd'hui, c'est le scepticisme subtil qui chuchote à tant d'oreilles que rien n'est assez bon pour mériter d'être amélioré.

Elle était déjà là bien avant
Que les camions ne viennent,
Elle tournait comme une enfant,
Une poupée derrière la scène.
C'était facile de lui parler,
On a échangé quelques mots,
Je lui ai donné mon passe
Pour qu'elle puisse entrer voir le show.

Adieu le temps qui si bon a été,
Par seul amour.

Nous voulons nous convertir quand nous serons rebutés du monde ou plutôt quand le monde sera rebuté de nous.

Lorsqu'une femme s'est faufilée dans le coeur d'un homme, les yeux de cet homme sont tournés en dedans et ne voient qu'elle, en sorte qu'il est aveugle à tout le reste pendant un temps.

Les oliviers baissent les bras
Les raisins rougissent du nez
Et le sable est devenu froid
Au blanc soleil
Maitres baigneurs et saisonniers
Retournent à leurs vrais métiers
Et les santons seront sculptés
Avant Noël.

Certains jours le doute m'écrase, m'écrabouille tant les pets des hommes de pouvoir polluent les belles idées.

Tous les enfants, vous le savez, sont des bouleaux qui dans la nuit, en demandant pardon, écartent leurs branches, leur écorce, et vont, jusqu'au vertige danser sur la grand-place, au milieu des poulains.

Pourquoi un léger rideau de chair sur le lit de notre désir ?

Le pessimisme est excusable, quand il est la protestation impuissante d'une vie manquée.

La révolte est dans l'ordre des choses.
Je voyais pas bien le rapport de ces toiles-radiateurs avec la révolte... le dérangement du monde. Il maniait le paradoxe avec un tel vocabulaire que je ne cherchais déjà plus à comprendre.

Mais, justement, c'est parce que le désespoir est un terreau fertile qu'il faut être plus vigilant que jamais et se conformer avec une implacable vigueur à une exigence de vérité.

Je suis un ennemi juré des conventions. Je méprise le conventionnel en quoi que ce soit, même les arts.

À travers les âges, tous les grands hommes ont enseigné la vérité et le bonheur ne s'achète pas.

Les mères peuvent tout pardonner ! Dis-moi tout, et sois sûr que je ne te laisserai jamais partir, quand bien même le monde entier se détournerait de toi.

Les lâches vacillent, mais le danger est souvent surmonté par ceux qui osent noblement.

Vous avez du talent ? Ne vous emmerdez pas à passer le bac !

Lorsqu'on ose tenter le destin, il abandonne la plus haute étoile.

Ne nous racontons pas d'histoires, le journaliste n'est pas un saint, il se salit les mains. Laissons la morale à d'autres.

Des savants luttent chaque jour pour nous préserver de la tuberculose, du cancer. Et la guerre, l'horrible guerre serait le seul mal contre lequel l'humanité se déclarerait impuissante ? Je ne veux pas le croire.

J'amène toujours le petit truc d'auteur que j'ai dans la tête et ensuite le metteur en scène en fait ce qu'il veut.

J'ai tendance à ne pas regarder dans le rétro.

Il faut des femmes pour ramener les hommes vers le bon sens

L'espoir guide mes pas. C'est l'espoir qui me permet de traverser le jour et plus encore la nuit, l'espoir que si vous disparaissiez à mes yeux ce ne soit pas la dernière fois que je vous contemple.

Le feu purifie. La guerre, aussi terrible soit-elle, peut servir la justice et l'amour.

Il importe en peinture, que le portrait ressemble au modèle, mais non pas le modèle au portrait.

Le scandale est souvent pire que le péché.

Presque tous les hommes, frappés par l'attrait d'un faux bien ou d'une vaine gloire, se laissent séduire, volontairement ou par ignorance, à l'éclat trompeur de ceux qui méritent le mépris plutôt que la louange.

Les compliments qui flattent le plus sont ceux que l'on n'est pas tout à fait sûr de mériter.

Le réchauffement climatique n'existe pas, j'ai froid...

La faim dans le monde n'existe pas, je viens de manger.
Le chômage n'existe pas, j'ai un travail.
La pauvreté n'existe pas, j'ai une maison.
Le racisme n'existe pas, j'ai un ami noir.

Je nourris Lou toutes les trois heures. Ça me fatigue, mais au fond j'adore ça, de l'avoir à moi, à moi, tout bébé, toute hurlante, affamée. Je peux la calmer, lui donner du lait. Quel plaisir immense d'être si nécessaire [...] ► Lire la suite

Le poète m'aide à faire le lien entre cette douleur qui me déchire et le subtil sourire de mon père.

À ne pas savoir danser, on sacralise la danse, on lui donne tout son pouvoir. Toutes les années perdues en apparence font le bonheur présent. Et l'on se venge enfin du carcan de l'adolescence.

L'espère ! Quel joli nom pour désigner l'affût, l'attente du chasseur embusqué, et ces heures indécises où tout attend, espère, hésite entre le jour et la nuit.

Qu'est-ce que la vie ? C'est le scintillement d'une luciole dans la nuit. C'est le souffle d'un buffle en hiver. C'est comme la petite ombre qui traverse les champs et va se perdre dans le coucher du soleil.

Le tonnerre retentit pour la deuxième fois, sans troubler Œdipe. Il est toujours celui qui a pu, sur le cap, dominer et faire retomber dans la mer l'énorme vague de la folie.

A l'oiseau le nid; à l'araignée la toile; à l'homme l'amitié.

O malheur insensé, sans regret, sans angoisse ! De telles flammes, déchirantes et fêlées, me voici brûlant du désir de brûler. Entre la mort et la douleur physique - et le plaisir, plus profond que la mort et la douleur - je me traîne dans une nuit chagrine, à la limite du sommeil.