Citation de Jimi Hendrix sur Temps, Aime et Choses

Tu établis des rapports heureux entre les peuples en les rapprochant dans le culte de la force contrôlée, organisée et maîtresse d'elle.

L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.

Nous sommes d'avis qu'au lieu de laisser moisir les livres derrière une grille de fer, loin des regards vulgaires, il vaut mieux les laisser s'user par la lecture.

Je savais que je voulais chanter quand j'étais très petit garçon. Quand j'avais probablement 4 ans. Ma mère jouait de la guitare et je restais assis avec elle et elle chantait et j'ai appris à chanter avec elle.

La colère ressemble au feu dans une heure de vent ; elle brûle les habits destinés pour le temps d'hiver.

Un fou a jeté une pierre dans un puits, mille sages n'ont pu la retirer.

Le sacrifice de nous-mêmes nous permet de sacrifier les autres sans honte.

Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique,
Elle a quitté son nid pour un autre terroir,
Et comme une hirondelle au printemps des musiques,
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.

Quand ça brûle pas clair dans le coeur, la suie s'y entasse.

Chemin faisant, que ce fut tendre
D'ouïr à deux le chant joli
Que l'eau du ciel faisait entendre
sur le toit de mon parapluie !
J'aurais voulu, comme au déluge,
Voir sans arrêt tomber la pluie,
Pour la garder, sous mon refuge,
Quarante jours, quarante nuits.

Le chant est à la parole ce que la peinture est au dessin.

Une phrase, c'est comme un vêtement. Il ne faut pas qu'elle gratte dans le dos, qu'elle gêne aux emmanchures ni qu'on s'y sente endimanché, ou tarte.

Je vais où la guitare m'emmène.

Tour Eiffel Guitare du ciel

On ne jette pas un livre, on ne le brûle pas, on ne l'abîme pas, on en prend soin, on le range, on en est fier.

La lampe du génie brûle plus vite que la lampe de la vie.

Les quatre premiers mois de l'écriture du livre, mon image mentale se gratte avec mes mains à travers le granit. Mon autre image pousse un train dans la montagne, elle est glacée et je suis pieds nus.

On ne peut que fermer les yeux devant la beauté absolue, elle donne des douleurs dans le coeur et brûle les yeux.

Le miracle de votre existence appelle à la célébration chaque jour.

L'histoire est un roman d'aventures, sanglant certes, mais toujours grand ouvert.

La guitare n'est plus qu'un cercueil pour chansons.

Moi ! je brûle près de toi !

Cafés populaires, gares routières, gargotes de relais, marchés aux bestiaux. Partout où je passe, chaque brin d'alfa, chaque rose des sables chante la mélancolie d'avant. Ce chant tressé d'odeurs de thym et de benjoin.

Je vais vous dire ce qu'est l'homme. C'est un monstre, un foetus éjecté privé de son développement naturel, jeté au monde avec une couverture nue de parchemin, avec trop peu de place pour ses dents et un crâne bombé mou comme une bulle. Mais la nature y remue un pudding.

Celui qui a une cuillère ne se brûle pas.

Je t'aime ingénument. Je t'aime pour te voir.
Ta voix me sonne au coeur comme un chant dans le soir.
Et penché sur ton cou, doux comme les calices,
J'épuise goutte à goutte, en amères délices,
Pendant que mon soleil décroît à l'horizon
Le charme douloureux de l'arrière-saison.

Qui brûle sa maison se chauffe au moins une fois.

Ce n'était qu'un début. Là où on brûle des livres, on finit par brûler des hommes.

Le chant est comme la rosée qui tombe du ciel, il rafraîchit le sentier du voyageur.

Quotidien : tissu d'inepties, écrit, imprimé et vendu en moins de quelques heures ; puis lu, jeté et oublié en moins de quelques minutes.