Citation de Robert Desnos sur Jour, Souvenirs et Chaque

Le théâtre c'est la poésie qui sort du livre pour descendre dans la rue.

Notre passé, notre souffrance, nos galères, nos cris, c'est le chant en langue des pauvres.

On peut discuter des limites du beau, mais le chant du rossignol s'imite très bien au moyen d'un bouchon frotté contre un verre.

Il y a quelque part une poésie de la bêtise.

Ce n'est pas ce qu'on fait sortir de soi dans la poésie des autres qui est important, mais le fait d'avoir enfin une oreille pour l'entendre.

Une éloquence et une poésie d'Asiatique, Des états d'âme indescriptible, incalculable. C'est de la poésie comme l'or est un métal précieux : par convention.

La poésie peut plaire encore, mais le combat , lorsque la vie est l'enjeu, ne se livre qu'en prose.

La science décrit la nature, la poésie la peint et l'embellit.

Seul est grand celui qui transforme la voix du vent en un chant que son propre amour aura rendu plus doux.

La poésie est le plus court chemin d'une sensibilité à une autre.

La poésie libère la magie des mots.

Le souvenir est poésie, et la poésie n'est autre que souvenir.

La poésie peut être l'envers du silence, son miroir.

Le vent fera craquer les branches
La brume viendra dans sa robe blanche
Y aura des feuilles partout
Couchées sur les cailloux
Octobre tiendra sa revanche
Le soleil sortira à peine
Nos corps se cacheront sous des bouts de laine.

Quelqu'un habitait là pourtant. Une petite fumée bleuâtre, montant de la cheminée de brique qui dépassait un peu le mur, trahissait une existence cachée, discrète et triste, comme la fumée de ce feu de pauvre.

La vraie poésie est en dehors des lois.

Je ne fais pas de distinction entre la poésie et la peinture.

La plupart des anthologues de poésie ou de citations sont comme ceux qui mangent des cerises ou des huîtres, cueillant d'abord le meilleur et finissant par tout manger.

Certaines personnes vont chez les prêtres ; d'autres à la poésie ; moi à mes amis.

Le chant est comme la rosée qui tombe du ciel, il rafraîchit le sentier du voyageur.

Qu'y avait-il avant le big-bang ? Et bien, il n'y avait pas d'avant. Parce qu'avant le big-bang, le temps n'existait pas. Le temps résulte même de l'expansion de l'univers. Mais que se passera t-il quand l'expansion de l'univers aura achevé sa [...] â–º Lire la suite

La poésie est une religion sans espoir.

L'amour - et la poésie qui est sa conscience aérienne, sa plus humble figure, son visage au réveil - est profondeur de l'attente, douceur de l'attente.

- Je me demande qui le premier a découvert que la poésie pouvait guérir de l'amour !

- J'ai toujours pensé que la poésie nourrissait l'amour...

- Un amour sincère et fort, peut-être, mais s'il ne s'agit que d'une vague inclination, [...] â–º Lire la suite

La fumée ne cuit pas les aliments

La poésie n'a jamais fini de s'inventer. C'est son signe d'éternité.

S'il peut y avoir une analogie de la poésie avec la grâce, c'est que la poésie est une grâce.

La poésie est une langue à part que les poètes peuvent parler sans crainte d'être entendus, puisque les peuples ont coutume de prendre pour cette langue une certaine manière d'employer la leur.

La poésie vécue comme poésie, c'est le désir et l'agent de l'instauration démocratique, qui peut seule sauver le monde.

Cafés populaires, gares routières, gargotes de relais, marchés aux bestiaux. Partout où je passe, chaque brin d'alfa, chaque rose des sables chante la mélancolie d'avant. Ce chant tressé d'odeurs de thym et de benjoin.