Si l'homme parfois ne fermait pas souverainement les yeux, il finirait par ne plus voir ce qui vaut d'être regardé.
Imite le moins possible les hommes dans leur énigmatique maladie de faire des noeuds.
Comment vivre sans inconnu devant soi ?
La parole dépourvue de sens annonce toujours un bouleversement prochain.
S'il n'y avait pas l'étanchéité de l'ennui, le coeur s'arrêterait de battre.
À tous les repas pris en commun, nous invitons la liberté à s'asseoir. La place demeure vide mais le couvert est mis.
Prenez garde : tous ne sont pas dignes de la confidence.
La nuit porte nourriture, le soleil affine la partie nourrie.
Ne t'attarde pas à l'ornière des résultats.
La seule signature au bas de la vie blanche, c'est la poésie qui la dessine.
Signe ce que tu éclaires, non ce que tu assombris.
Comment la fin justifierait-elle les moyens ? Il n'y pas de fin, seulement des moyens à perpétuité.
Il n'y a pas d'absence irremplaçable.
Les routes qui ne disent pas le pays de leur destination, sont les routes aimées.
Pour qu'un héritage soit réellement grand, il faut que la main du défunt ne se voie pas.
La poésie vit d'insomnie perpétuelle.
L'acte est vierge, même répété.
N'étant jamais définitivement modelé, l'homme est receleur de son contraire.
Les larmes méprisent leur confident.
Enfonce-toi dans l'inconnu qui creuse. Oblige-toi à tournoyer.
L'artiste doit se faire regretter déjà de son vivant !
Qui a creusé le puits et hisse l'eau gisante risque son coeur dans l'écart de ses mains.
Donne toujours plus que tu ne peux reprendre.
Les enfants réalisent ce miracle adorable de demeurer des enfants et de voir par nos yeux.
Tout ce qui nous aidera, plus tard, à nous dégager de nos déconvenues s'assemble autour de nos premiers pas.
L'impossible, nous ne l'atteignons pas, il nous sert de lanterne.
Les arbres ne voyagent que par leur bruit.
Ma solitude est son trésor.
Le poète est l'homme de la stabilité unilatérale.
C'est drôle, les saints, on ne les rencontre jamais de leur vivant.
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