Il est bon, j'en suis convaincu, que la main du poète, avant de se refermer sur le porte-plume, ait caressé longtemps, fut-ce seulement des yeux, les bêtes porte-plumes, porte-poils, porte-vie, porte-songes.
Mon amour,
Toutes les nuits seule dans mon lit
La solitude et le désespoir m'envahit
Ton absence me fait ressentir une douleur
Comme un poignard planté dans le coeur
Je ferme les yeux et je te sens près de moi
Je me blottis tendrement dans tes [...] â–º Lire la suite