Longtemps j'ai pris ma plume pour une épée : à présent je connais notre impuissance. N'importe : je fais, je ferai des livres; il en faut ; cela sert tout de même.
Se méfier de la littérature. Il faut tout écrire au courant de la plume sans chercher les mots.
Une oie va pliant le cou, mais à ses yeux rien n'échappe.
Il est des joies comme il est des douleurs qui défient toute description, et si le pinceau de l'artiste réussit à montrer toutes les douleurs ou toutes les joies de l'âme, la plume de l'écrivain s'arrête impuissante, ou se brise de désespoir.
Pucelage. Petit oiseau qui n'a pas de queue. Quand on lui en met une, il s'envole.
Un simple trait peint au pinceau peut mener à la liberté et au bonheur.
La peinture remonte des coups de pinceau comme un poème naît des mots. Le sens vient plus tard.
Il n'y a pas d'amour heureux, chacun ou chacune porte en soi l'image brisée de cette impossibilité, comme une déchirure, le cri étouffé d'un oiseau blessé.
Un seul oiseau en cage la liberté est en deuil.
Chaque oiseau est fier de ses plumes.
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