Citation de Virginia Woolf sur Lui, Forêt et Oiseau

Janvier prend la neige pour châle,
Février fait glisser nos pas,
Mars de ses doigts de soleil pâle,
Jette des grêlons aux lilas.

La foi est un oiseau qui sent la lumière et qui chante quand le jour n'est pas encore levé.

Vois comme Dieu fait bien les choses quelquefois ! Le pigeon n'est fameux qu'au temps des petits pois.

Chacun recèle en lui une forêt vierge, une étendue de neige où nul oiseau n'a laissé son empreinte.

Au lieu de pleurer lorsqu'une tragédie survient dans la vie d'un oiseau chanteur, il chante son chagrin. Je crois que nous pourrions bien suivre le modèle de nos amis à plumes.

L'amour est un oiseau rebelle Que nul ne peut apprivoiser, Et c'est bien en vain qu'on l'appelle S'il lui convient de refuser.

Un homme peut jouir de toutes les saisons de la vie, mais une femme n'a droit qu'au printemps !

On est à l'enterrement d'un ami. Que le soleil brille et qu'un oiseau chante et l'on s'aperçoit, avec horreur, qu'on est heureux.

Sache qu'ici reste de toi comme une empreinte indélébile.

Plus con qu'un pigeon : une boîte périmée de petits pois.

Pucelage. Petit oiseau qui n'a pas de queue. Quand on lui en met une, il s'envole.

La chance est un oiseau de proie survolant un aveugle aux yeux bandés.

La voix de Philippe Noiret. Le timbre d'une plénitude chaleureuse, une fluidité grave de hautbois, comme un accord avec tout de la vie. Mais au fond de ce velours, il y a un éloignement, une mélancolie. Une mélodie qui semble tellement en harmonie avec les choses de la terre qu'elle annonce déjà comme un départ.

Quand on fait rôtir une pintade, la perdrix a la migraine.

Brouillard et neige en novembre, moins de froid en décembre.

Le poignard le plus aigu, le poison le plus actif et le plus durable, c'est la plume dans les mains sales. Avec cela, on gâte un peuple, on gâte un siècle. Il s'écrit aujourd'hui des choses qui lèveront la semence de crimes.

Il va falloir répondre. Il va falloir choisir. Il va falloir proposer. Ne plus se contenter d'attendre, cyniquement, que l'oiseau nous tombe tout rôti dans le bec. Parce qu'il n'y aura pas d'oiseau, sinon un oiseau de malheur.

La plume du poète dessine le contour des choses, et donne à ce qui n'est qu'un rien un nom.

L'automne est une mutation, l'hiver une lutte, le printemps un épanouissement.

L'automne est le printemps de l'hiver.

Comme la plupart des êtres vivant, le pigeon associe rapidement le bouton sur lequel il appuie et la récompense. Mais lorsque c'est une minuterie qui fait tomber automatiquement un graine toute les vingt secondes, le pigeon s'interroge. Qu'est ce que [...] â–º Lire la suite

Chaque chose a son temps en hiver comme au printemps.

Debout les campeurs et ô les coeurs, n'oublier pas vos bottes parce que ça caille aujourd'hui.

Ça caille tous les jours par ici, on n'est pas a Miami. On en est même loin et il faut s'attendre à quelques problèmes [...] â–º Lire la suite

L'âme est le seul oiseau qui soutienne sa cage.

Dans l'année, un seul printemps et dans la vie... une seule jeunesse.

Le printemps ne me laissera plus rester dans cette maison! Je dois sortir et respirer profondément l'air à nouveau.

Il est des joies comme il est des douleurs qui défient toute description, et si le pinceau de l'artiste réussit à montrer toutes les douleurs ou toutes les joies de l'âme, la plume de l'écrivain s'arrête impuissante, ou se brise de désespoir.

Les blondes font les meilleures victimes. Ils sont comme de la neige vierge qui montre les traces de pas sanglantes.

Chaque oiseau est connu par ses plumes.

Dans une bonne affaire, il y a toujours un pigeon ; si vous ne savez pas qui c'est, c'est que c'est vous !