Citation de Jacques Brel sur Soi, Oiseau et Été

Je ne trempe pas ma plume dans un encrier mais dans la vie.

C'est ainsi : dans le flot de statues qu'elle charrie, l'histoire écrite par les hommes recrache les noms de récupérateurs, voire de faussaires, mais oublie régulièrement de citer les précurseurs véritables, ceux qui ont payé leurs convictions de leur sang ou de leur carrière.

Écrire : une plume griffant le silex de la mort.

L'égarement est un oiseau qui abandonne son nid pour chercher sa nourriture sans savoir comment revenir.

On ne peut pas faire sortir du sang d'un navet.

Le livre d'un mendiant vaut le sang d'un noble.

Le sang se lave avec des larmes et non avec du sang.

J'ai toujours dit, j'aime mon café comme j'aime mes hommes... Je ne bois pas de café !

Cuisiner est une activité qui exige d'être aussi créatif et imaginatif qu'une activité telle que le dessin, la sculpture sur bois ou la musique.

Gai lézard, bois ton soleil !
L'heure ne passe que trop vite,
Et demain il pleuvra peut-être.

Les révolutions, c'est quand les battes de base-ball et les clubs de golf changent de main. Les dates exactes et les litres de sang sont des querelles d'historiens.

Seuls le sang, la famille, l'histoire, le temps, identifient un être humain. Le sang est la meilleure carte d'identité.

C'était si dégoûtant qu'on lui a shooté dedans, un coup chacun, et alors, à la place de chanson et de vomi, c'est du sang qui est sorti de sa vieille rote dégueulasse. Et puis on a continué notre chemin.

Le feu de bois vert donne plus de fumée que de chaleur.

Il ne faut écrire qu'au moment où chaque fois que tu trempes ta plume dans l'encre un morceau de ta chair reste dans l'encrier.

Il arrive qu'un individu devienne le centre de votre vie, sans que vous ne soyez lié à lui ni par le sang ni par l'amour, mais simplement parce qu'il vous tient la main, vous aide à marcher sur le fil de l'espoir. Sur la ligne tremblante de l'existence.

On écrit suivant l'inspiration.Tout vient sous la plume par accident.

Ce qu'un oeil humain n'est capable d'attraper, aucun crayon, pinceau, plume de fixer, ta caméra l'attrape sans savoir ce que c'est et le fixe avec l'indifférence scrupuleuse d'une machine.

Mon amour, j'ai besoin de l'air que tu respires comme de la seule atmosphère où je puisse vivre. Sache que je n'ai de bonheur que dans l'espoir du tien, et que je n'ai de plaisir que sûr de ton plaisir. [...] â–º Lire la suite

Et nous étions là, dans la nuit, à jeter des pierres. À les jeter le plus haut, le plus loin possible, dans ce bois devant nous qui si rapidement dévalait la pente que c'en était sous nos pieds comme déjà un ravin, avec le bruit de l'eau à ruisseler en contrebas sous les arbres.

Mon stylo, c'est ma vie bafouée, mon encre, c'est mon sang martyrisé, mon talent, c'est ma tête relevée.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

- Tu sais ce qu'on trouve quand on cherche du sang ?

- Quoi ?

- Du sang.

Mon nom est celui d'un oiseau migrateur. Un peu difficile à porter car le butor est très décrié.

Exterminez, grands dieux, de la terre où nous sommes, Quiconque avec plaisir répand le sang des hommes !

La foi est un oiseau qui sent la lumière et qui chante quand le jour n'est pas encore levé.

Guillaume est un survivant. Il n'est pas commun de vivre aussi longtemps que lui dans ce milieu, parmi ces hommes de cheval qui mangent comme des loups, boivent comme des trous, et que les coups de sang terrassent quand ils ne sont pas brutalement cassés dans l'exercice de leur métier.

Au jugement dernier, on te demandera : "Quels sont tes actes ?" et non : "Qu'est-ce que tu bois ?"

Il écrit si bien qu'il me donne envie de rendre ma plume à la première oie qui passe.

Tout le monde pense que je bois de la bière mais j'aime vraiment le cidre !