Citations de Marcel Proust - page 4 / 5

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie, constitue pour tout autre un fait presque imperceptible.

Tout comme l'avenir, ce n'est pas tout à la fois, mais grain par grain que l'on goûte le passé.

Pour une femme tout événement, même un deuil, se termine par un essayage.

Une religion parle d'immortalité, mais entend par là quelque chose qui n'exclut pas le néant.

Souvent, vous le savez, on dit d'un grand artiste : à côté de son génie, c'était une vieille bête qui avait les idées les plus étroites.

Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.

On peut quelquefois retrouver un être mais non abolir le temps.

Le bonheur est dans l'amour un état anormal.

Le sens critique est soumission à la réalité intérieure.

Une parole de celle que nous aimons ne se conserve pas longtemps dans sa pureté ; elle se gâte, se pourrit.

L'accouplement des éléments contraires est la loi de la vie, le principe de la fécondation, et comme on verra, la cause de bien des malheurs.

Que de bonheurs possibles dont on sacrifie la réalisation à l'impatience d'un plaisir immédiat.

Notre mémoire et notre coeur ne sont pas assez grands pour pouvoir être fidèles.

Dans la vie de la plupart des femmes, tout, même le plus grand chagrin, aboutit à une question d'essayage.

Il n'y avait pas d'anormaux quand l'homosexualité était la norme.

Votre rêve le plus ardent est d'humilier qui vous a offensé. Mais si vous n'entendez plus jamais parler de lui, ayant changé de pays, votre ennemi finira par ne plus avoir pour vous aucune importance.

Toute action de l'esprit est aisée si elle n'est pas soumise au réel.

Souvent les femmes ne nous plaisent qu'à cause du contrepoids d'hommes à qui nous avons à les disputer.

Ce que nous n'avons pas eu à déchiffrer, à éclaircir par notre effort personnel, ce qui était clair avant nous, n'est pas à nous.

Il n'est de souvenir douloureux que des morts. Or ceux-ci se détruisent vite, et il ne reste plus autour de leurs tombes mêmes que la beauté de la nature, le silence, la pureté de l'air.

La permanence et la durée ne sont promises à rien, pas même à la douleur.

A partir d'un certain âge, nos amours, nos maîtresses sont filles de notre angoisse.

Chacun appelle "idées claires" celles qui sont au même degré de confusion que les siennes propres.

Les passions sont comme des bibliothèques où le vulgaire séjourne sans connaître les trésors qu'elles contiennent.

Ce ne sont pas les êtres qui existent réellement, mais les idées.

L'artiste qui renonce à une heure de travail pour une heure de causerie avec un ami sait qu'il sacrifie une réalité pour quelque chose qui n'existe pas.

Les choses dont on parle le plus souvent en plaisantant sont généralement celles qui ennuient, mais dont on ne veut pas avoir l'air ennuyé.

On ne profite d'aucune leçon parce qu'on ne sait pas descendre jusqu'au général et qu'on se figure toujours se trouver en présence d'une expérience qui n'a pas de précédents dans le passé.

L'homme est l'être qui ne peut sortir de soi, qui ne connaît les autres qu'en soi, et, en disant le contraire, ment.

Pour le baiser nos narines et nos yeux sont aussi mal placés que nos lèvres mal faites.

On dédaigne volontiers un but qu'on n'a pas réussi à atteindre, ou qu'on a atteint définitivement.

Un peu d'albumine, de sucre, d'arythmie cardiaque, n'empêche pas la vie de continuer normale pour celui qui ne s'en aperçoit même pas, alors que seul le médecin y voit la prophétie de catastrophes.

Les battements de mon coeur de minute en minute devenaient plus douloureux parce que j'augmentais mon agitation en me prêchant un calme qui était l'acceptation de mon infortune.

La possession de ce qu'on aime est une joie plus grande encore que l'amour.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Peut-être l'immobilité des choses autour de nous leur est-elle imposée par notre certitude que ce sont elles et non pas d'autres, par l'immobilité de notre pensée en face d'elles.

Le peintre original procède à la façon des oculistes.

Mort à jamais ? Qui peut le dire ?

Les vivants ne sont que des morts qui ne sont pas encore entrés en fonction.

La jalousie n'est souvent qu'un inquiet besoin de tyrannie appliquée aux choses de l'amour.

On se souvient d'une atmosphère parce que des jeunes filles y ont souri.

L'habitude ! aménageuse habile mais bien lente, et qui commence par laisser souffrir notre esprit pendant des semaines dans une installation provisoire ; mais que malgré tout il est bien heureux de trouver, car sans l'habitude et réduit à ses seuls moyens, il serait impuissant à nous rendre un logis habitable.

On aime toujours un peu à sortir de soi, à voyager, quand on lit.

Les paradoxes d'aujourd'hui sont les préjugés de demain.

Une femme que nous entretenons ne nous semble pas une femme entretenue tant que nous ne savons pas qu'elle l'est par d'autres.

La manière chercheuse, anxieuse, exigeante, que nous avons de regarder la personne que nous aimons rend notre attention en face de l'être aimé trop tremblante pour qu'elle puisse obtenir de lui une image bien nette.

De profession à profession, on se devine, et de vice à vice aussi.

Les hommes peuvent avoir plusieurs sortes de plaisirs. Le véritable est celui pour lequel ils quittent l'autre.

Un milieu élégant est celui où l'opinion de chacun est faite de l'opinion des autres. Est-elle faite du contre-pied de l'opinion des autres ? C'est un milieu littéraire.

L'espérance est un acte de foi.