Le mariage c'est la robe. Après, évidemment, on a le mari !
Il ne faut pas croire exagérément au bonheur.
Dans la vie, même quand ça a l'air sérieux, ça n'est tout de même que du guignol. Et on joue toujours la même pièce.
C'est curieux les dames ! Il faut toujours se demander si on les a rendues heureuses...
Les hommes, c'est comme les chiens, ça mord parce que ça a peur.
Nous voulons tous louer à l'année et nous ne pouvons jamais louer que pour une semaine ou un jour : c'est l'image de la vie.
Chaque volonté, chaque dévouement, chaque enthousiasme nous abrège.
On ne s'aime jamais comme dans les histoires, tout nus et pour toujours. S'aimer, c'est lutter constamment contre des milliers de forces cachées qui viennent de vous ou du monde.
S'il t'advient de t'absenter une heure un jour, un ver me rongera le coeur à jamais.
La tête, le coeur font mille bêtises. Les mains se trompent rarement.
Les plaisirs ne sont jamais vains, au moins pendant la minute où on les goûte.
Il y a l'amour. Et puis il y a la vie, son ennemie.
Avec un peu d'imagination, on peut très bien vivre toute sa vie en un soir.
Si tous les hommes étaient gynécologues, il y aurait beaucoup moins de crimes passionnels.
Les malheureux devraient se réjouir de leur excellent estomac au lieu de se plaindre, quant il y a tant de millionnaires gastralgiques.
Ou on a des papiers en règle et on s'embête - ou on choisi l'amour et on a des embêtements...
Quel étrange plaisir de réaliser ses mensonges !
Les femmes ont horreur d'attendre. C'est un supplice qu'elles nous réservent.
La clémence : une élégance des tyrans pour se faire de la publicité.
Le drame du cocu, c'est le drame de l'homme : la connaissance.
On imagine mal un prêtre tout nu.
Tout le monde ne peut pas faire l'amour, ça ne serait pas sérieux.
Le mal et le bien, aux origines, cela a dû être ce qui faisait plaisir ou non.
Le monde est plein de midinettes prêtes à adorer les princes quels qu'ils soient.
Ah ! Nos nuits d'amour, Lucienne ! L'union des corps et des coeurs. L'instant, l'instant unique où on ne sait plus si c'est la chair ou si c'est l'âme qui palpite...
Quand on est laid, on n'a jamais vingt ans.
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