Réplique The usual suspects sur Rumeur et Meurt

Nous ne savons pas tout de suite que l'amour meurt comme une saison.

On meurt deux fois. La première fois quand on cesse de respirer, et la seconde, un peu plus tard, quand quelqu'un dit votre nom pour la dernière fois.

Il n'y a rien de plus ridicule qu'un médecin qui ne meurt pas de vieillesse.

Si on fait l'amour, on meurt ; si on ne le fait pas, on meurt aussi. Mieux vaut faire l'amour et mourir ensuite.

La rumeur pousse comme une mauvaise herbe après un incendie de forêt.

A la Chandeleur, l'hiver se meurt ou prend vigueur.

On ne meurt jamais, on ne fait que changer de nature comme on change de culottes et la fin d'un être est toujours le commencement d'une nouvelle forme de vie.

On meurt souvent à cause de la bêtise des hommes et ça revient à dire qu'on meurt pour rien.

En Occident, l'on vit exaspéré et l'on meurt désespéré.

La terre est une mère qui ne meurt jamais.

Personne ne sait encore si tout ne vit que pour mourir ou ne meurt que pour renaître.

L'artiste meurt sans enfants, il a été son roi, son prêtre, son Dieu.

Le monde meurt un peu à chaque fois qu'un écrivain disparaît.

Il est certain, que quoi qu'on fasse, on est toujours le fantoche de quelqu'un. C'est un malheur dont on ne meurt pas.

Seul repose en paix celui qui meurt oublié.

Chaque instant meurt à l'instant.

Qui laisse derrière lui une bonne réputation ne meurt pas pauvre.

L'homme bien élevé vit chez sa maîtresse et meurt chez sa femme.

Le célibat s'assied seul, est confiné et meurt dans sa singularité.

Un fait certain c'est que si l'amour meurt, on ne meurt point d'amour.

L'homme qui meurt riche meurt disgracié.

Dans un monde où l'information est une arme et où elle constitue même le code de la vie, la rumeur agit comme un virus, le pire de tous car il détruit les défenses immunitaires de sa victime.

Tout pouvoir excessif meurt par son excès même.

On meurt d'avoir dormi longtemps. Avec les fleurs, avec les femmes.

Sans liberté, pas d'art; l'art ne vit que des contraintes qu'il s'impose et meurt de tous les autres.

Ne meurt de faim que celui-là qui le veut bien.

On ne meurt pas d'un trou à son pantalon, sauf si l'on est scaphandrier.

De la peine ça meurt comme de la joie. Tout finit par mourir à la longue. C'est dans l'ordre des choses.

Tu veux savoir d'où viennent ces cicatrices ? Mon père était un ivrogne... et un sadique ! Et, un soir alors qu'il est plus toc toc que d'habitude ; maman chope le couteau de cuisine. Il n'apprécie pas, il n'apprécie pas du tout. [...] â–º Lire la suite

Mon morceau de pain ne m'appartient que quand je sais que tout le monde a sa part, et que personne ne meurt de faim pendant que je mange.