Citation de Clar Orteja sur Été, Épines et Elles

Coucou, papa, t'es là ?
C'est vrai que tu me manques. Je pourrais me confier si t'étais là.
Coucou, papa, on aurait fait du cerf-volant. Toute la vie. T'aurais tout su faire, j'aurais été ébloui. T'aurais rien su faire, j'aurais aimé ton [...] â–º Lire la suite

Les plus belles figures de femmes que j'ai connues sont résignées ; et je n'imagine même pas que puisse me plaire et n'éveiller en moi quelque pointe d'hostilité, le contentement d'une femme dont le bonheur ne comporterait pas un peu de résignation.

On ne tue pas les vivants !
Plutôt marrant venant d'un type qui pointe un flingue sur ma gueule.

Il faut pourtant que la critique se mêle toujours à l'éloge, le serpent aux fleurs, l'épine aux roses et la vérole au cul.

Il faut que le soleil se montre à nous comme le miroir des roses pour demeurer le soleil ; l'ancolie, comme un rideau de sable.

J'aime traire les chèvres autant qu'arpenter les tapis rouges.

Les hommes sont comme les plantes : la douceur et le parfum du fruit proviennent du sol et de l'ensoleillement dont ils ont joui.

La beauté du parfum réside dans le fait qu'il parle à votre coeur et, espérons-le, à celui de quelqu'un d'autre.

Que se passe-t-il quand on tombe amoureux ? Suite a certains stimuli, l'hypothalamus déclenche une puissante libération d'endorphine. Mais pourquoi justement cette femme là ? Et cet homme là ? Y a-t-il un dégagement de phéromone inodore correspondant a une caractéristique génétique complémentaire ? [...] â–º Lire la suite

Pauvres messieurs auxquels on interdit de fumer leur cigare parce que la fumée risque de réveiller le chat que la demoiselle a dans la gorge !

Chocolat : le mélange de l'amande du cacao grillée avec le sucre et la cannelle ; car avec du cacao tout seul, on ne fait que de la pâte de cacao et non du chocolat.

L'évidence du parfum possède une conviction irrésistible, elle pénètre en nous comme dans nos poumons l'air que nous respirons, elle nous emplit, nous remplit complètement, il n'y a pas moyen de se défendre contre elle.

J'étais censé être en perm ce week-end. Mais non ! Je me retrouve à trainer ton gros cul à travers le désert torride avec tes rasta qui dépassent de mon parachute. Il a fallu que tu te ramènes sur terre pour [...] â–º Lire la suite

L'orage a cessé. Le ciel nocturne se dégage peu à peu le nord, vers Paris...la liberté ! Je profite à la fenêtre de cette odeur d'après-pluie que j'aime bien. Un mélange de terre humide et de rouille.

Maman entre sans bruit pour me border, elle s'éloigne sur la pointe des pieds. Du fond de mon sommeil j'entends son pas qui résonne, décroît, comme les notes d'argent d'une musique très précieuse, très ancienne... Je suis un enfant.

Index. Doigt pointé qui, si on le suit, montre deux malfaiteurs.

Les roses sauvages sont les plus belles, et la nature un meilleur jardinier que l'art.

Celui qui ajoute du vert au printemps, des roses a' l'automne,du pourpre a' de jeunes lèvres, créé de la laideur parce qu' il ment.

Il faut affronter la réalité avec une pointe d'humour ; autrement, on passe à côté.

Le souvenir est une rose Au parfum suave et discret C'est une fleur que l'on arrose Avec des larmes de regret.

Et de ma bouche où s'évapore
Le parfum des bonheurs derniers,
Et de mon coeur vibrant encore
S'élèvent de vagues pitiés.

Le parfum est si intime pour beaucoup de femmes - c'est votre essence, votre identité.

J'ai soudain le sentiment étrange d'être en harmonie avec moi-même, tout est parfait en cet instant, la douceur de la lumière, ce petit parfum dans l'air, la rumeur tranquille de la ville. J'inspire profondément car la vie me parait alors si simple, qu'un élan d'amour me donne tout à coup envie d'aider l'humanité tout entière.

Le jasmin est le parfum le plus délicat et le plus beau.

Les justes éloges ont un parfum que l'on réserve pour embaumer les morts.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Opium ! Poison de rêve Fumée qui monte au ciel C'est toi qui nous élève Aux paradis artificiels.

Une couronne d'épines, ce n'est qu'une couronne de roses d'où les roses sont tombées.

Les flots agitant leurs mirages,
D'un coeur qui pleure à se briser,
Défont des roses d'un autre âge,
Sur son sein criblé de baisers.

Y a-t-il une oreille assez fine pour entendre le soupir des roses qui se fanent ?