Citation de Confucius sur Homme, Mourir et Oiseau

La vie est triste à mourir alors autant rire à en crever.

Il est triste que la bonté n'accompagne pas toujours la force.

Ce que la voix peut cacher, le regard le livre.

Le véritable pessimiste devient encore plus triste d'avoir toujours raison.

J'aimerais être l'une de ces jolies filles enceintes qui portent un jean skinny tout au long de leur grossesse. Mais je ne fais que prendre du poids.

La conscience est cette petite voix douce qui, parfois, résonne trop fort à notre goût.

Les différentes voix s'unissent dans la mélodie : l'une résonne gaie, vivante, sûre de la victoire, tandis que l'autre paraît encore se débattre dans les ténèbres au milieu d'un combat plein de mélancolie... c'est l'expression la plus nette et la plus parfaite de la vie intérieure.

les hommes qui exercent le ministère de la parole portent une responsabilité écrasante dans la dégringolade universelle.

L'homme est comme un temple. Quand la colonne est brisée, il tombe, et les femmes n'y portent plus leurs dévotions.

Les orateurs élèvent la voix quand ils manquent d'arguments.

J'avais très peu de voix lorsque j'ai commencé.

Tous admirent le paon. Alors les oiseaux disent : "Mais regardez ses pattes, et écoutez sa voix !"

Tout finit par mourir, mais la mort la plus triste c'est encore celle d'un rêve. Pendant des années je n'ai eu q'un seul rêve, c'était comme des ailes qui me permettaient de voler au dessus de la bataille, mais j'ai [...] â–º Lire la suite

Elle avait de beaux cheveux, blonds
Comme une moisson d'août, si longs
Qu'ils lui tombaient jusqu'aux talons.

Elle avait une voix étrange,
Musicale, de fée ou d'ange,
Des yeux verts sous leur noire frange.

Il y a quelque chose de plus triste que de rater ses idéaux : c'est de les avoir réalisés.

Que restera-t-il sur la terre dans cinquante ans ? On empoisonne les rivières, les océans ; on mange des hydrocarbures, que sais-je encore ? Le Rhône charrie du mercure, des poissons morts. Pour les enfants des temps nouveaux, restera-t-il un chant d'oiseau ?

On ne restait jamais à la maison dans la journée. Jamais. Et on courait partout. C'était fantastique, une telle liberté. C'est triste que les enfants ne grandissent plus de cette manière.

Ma réputation, n'est-ce pas le triste effort que je suis obligé de faire pour imiter l'image fausse que vous vous faites de moi ?

Pour les enfants des temps nouveaux, restera-t-il un chant d'oiseau ?

La voix d'un condamné peut se faire entendre, mais ses paroles sont vaines.

Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes la triste opacité de nos spectres futurs.

Quand on sacrifie la moitié de sa vie pour une raison quelconque, dit-il d'une voix calme et nette, on change de personnalité. On ne devient pas seulement la moitié de ce qu'on était destiné à être, mais une créature tout autre, tordue et déformée par le sacrifice.

"The Voice" met l'accent sur la voix mais ça ne suffit pas.

La guitare n'est plus qu'un cercueil pour chansons.

Les peuples qui n'ont plus de voix n'en ont pas moins de la mémoire.

Les histoires de cercueils C'est triste et pas joli.

Il faut être têtu dans cette triste vie. Si l'on écoutait l'avis de tout le monde, on ne ferait jamais rien. Même pas de sottises

Vingt ans. Cet âge décourageant où l'on croit encore que tout est possible. Tant de probabilités et tant d'illusions. Tant de coups à prendre dans la figure aussi.

On sait depuis longtemps que ce sont les vents, ces messagers de l'amour végétal, qui portent aux plantes femelles le sperme des mâles. Ce n'est point en plein vent que les nôtres courent ordinairement de pareils risques !

Il faut s'interroger, discerner les inégalités qui ne bafouent pas les libertés fondamentales et celles qui portent atteinte à la liberté humaines qui doivent être réformées.