Citation de Natalie Clifford Barney sur Choses, Riz et Poussière

Un sourire est un brin d'amour déposé sur les lèvres.

C'est la majorité ! Laquelle d'abord ? Celle qui croyait que la terre était plate ? Celle qui veut rétablir la peine de mort ? ... Celle qui se met une plume dans le cul parce que c'est la mode ? Laquelle exactement ?

Un poulet ne doit pas s'immiscer dans une querelle qui oppose deux couteaux, sinon il risque fort de se faire trancher le cou.

La poussière fait une montagne quand elle est accumulée.

La beauté d'une femme, La gloire qu'on proclame Sont poudre d'un feu de printemps.

Ils ont du bol les poissons rouges, parce qu'eux, au moins, on ne leur demande pas de sortir du bain...

Le mensonge est comme le premier riz : il arrive à point, mais ne suffit pas pour l'année.

Erudition. Poussière tombant d'un livre dans un crâne vide.

Je ne sais pas si vous allez me croire mais je vous promet promet que c'est vrai.

Alors, c'est un jour, merveilleux. Un mardi 22 mars, comme toutes les semaines ma copine Caroline et moi, on a reçu notre Elle. [...] â–º Lire la suite

Poussière aux pieds vaut mieux que poussière aux fesses.

L'habitude est une forme de l'usure, elle efface les contours de nos plus chères amours, les recouvre d'une poussière sous laquelle nous ne les voyons plus.

Les citations ne sont pas des paravents derrière lesquels se réfugier. Elles sont une pensée qu'on a caressée et que l'on reconnait sous la plume d'un autre.

En dessous de la poussière du temps, je suis toujours neuf.

L'ordinateur est un appareil sophistiqué auquel on fait porter une housse la nuit en cas de poussière et le chapeau durant la journée en cas d'erreur.

D'ailleurs le poulet est-il réellement de la viande ? Je ne compte plus le nombre de fois où un restaurateur m'a proposé, en guise de plat végétarien... de la volaille !

Il y a des auteurs qui écrivent avec de la lumière, d'autres avec du sang, avec de la lave, avec du feu, avec de la terre, avec de la boue, avec de la poudre de diamant et ceux qui écrivent avec de l'encre. Les malheureux, avec de l'encre simplement.

Tes lèvres me taisent dans un baiser
Je pose ma plume dans l'encrier
Laissons les rimes sur le papier
Dans ton poème je vais plonger.

Avec ma frime d'échappé du purgatoire, je risquais pas de cueillir toutes ces fleurs indépendantes sans transpirer un bon bol de poésie.

Les peuples innombrables et les plus puissantes armées ne sont que comme des fourmis qui se disputent les uns aux autres un brin d'herbe sur ce morceau de boue.

Tout brin d'herbe a son coin de terre dont il tire vie et force ; de même l'homme est enraciné dans le sol natal dont il tire sa foi aussi bien que sa vie.

On a trempé notre plume et est-ce vraiment une hérésie De se dire qu'on assume et qu'on écrit de la poésie.

Dieu ne se répète jamais, même dans un brin d'herbe.

Quelle plume peut décrire cette scène d'horreur merveilleuse ; quel crayon peut le représenter ?

L'acte d'écrire peut ouvrir tant de portes, comme si un stylo n'était pas vraiment une plume mais une étrange variété de passe-partout.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Lire la fin d'un roman policier avant d'y arriver, c'est comme manger un biscuit fourré à la noix de coco en allant tout de suite à la noix de coco. Après il ne reste plus qu'à jeter le biscuit.

Un seul grain de riz peut faire pencher la balance. Un seul homme peut faire la différence entre victoire et défaite.

Le souvenir trace de sa plume d'or une carte lumineuse où sont nos espoirs inspirés.

On prend un grain de poussière et la vaste terre toute entière y réside ; et l'univers fleurit avec elle.

Si tu attrapes un beau bonheur, un papillon rare, sans l'abîmer, si tu le prends dans ta paume et que tu la refermes pour l'emprisonner, il ne reste que de la poussière de bonheur sur les doigts, si tu le piques sur un bois il meurt.