Citations d'Hervé Bazin - page 2 / 2

La plupart des pères aiment se répéter chez leurs enfants, préparer leur avenir avec du passé.

Rien n'est plus désagréable que de découvrir en soi les défauts que nous reprochons à autrui.

Dés qu'elle ouvre la bouche, j'ai l'impression de recevoir un coup de pied au cul. C'est pas étonnant, avec ce menton en galoche.

L'amour, ça tient du baromètre, ça peut descendre ou remonter.

Mais ce qu'il y a d'épatant, dans ce monde, c'est que rien n'y est jamais définitif, le succès comme l'échec.

Est-ce qu'on retient ses glaires, lorsqu'on a envie de cracher ? L'hygiène publique a inventé les crachoirs comme Dieu a inventé les femmes. La pureté n'exige pas la rétention, mais l'exutoire.

Moyen : le pire de ce qui est bon ; le meilleur de ce qui est mauvais. Un euphémisme pour médiocre.

Le bonheur dans le dénuement, c'est une réussite ; c'est aussi une leçon vite tournée en scandale par ceux qu'humilie secrètement l'esclavage de leurs besoins.

La haine, beaucoup plus encore que l'amour, ça occupe.

J'avais tout bêtement du chagrin et mon orgueil s'en emparait, puisque l'orgueil s'empare chez moi de la moindre contrariété pour en faire une flèche.

Rien de plus pur que les rivières de diamants, rien de plus trouble que leur source.

Il faut ajouter, pour les parents qui en lâchent trop à leurs enfants : Respectez-vous en les respectant.

Compréhensif et magnanime, tel est le caractère officiel de la plus grande loque de père que la terre ait portée, de ce pater familias incarné dans sa peau de bique pelée et grelottant à l'idée que Folcoche pourrait surprendre notre tête-à-tête.

Tout pouvoir qui cultive l'hypocrisie de sa perfection ne tombe pas seulement dans le ridicule et dans les excès de la dévotion à lui-même ; il détruit l'espoir de la nature humaine en la continuité du progrès.

Rien n'use mieux les vieilles patiences que les jeunes passions.

Les pères sont nés trop tôt, les fils sont nés trop tard pour marcher de concert sur le même parcours.

Faire l'amour avec qui que ce soit, c'est toujours à peu près la même chose et c'est utile de penser que, comme pour une prise de courant, la nature permet que les deux pièces soient interchangeables.

Quand vos enfants vous crient :
« Nous n'avons pas demandé à vivre ! »
Comprenez bien que ce qui les indigne,
C'est d'être aussi obligés de mourir.

On meurt de bien des façons : ne serait-ce qu'en vivant là où la vie n'en est pas une pour vous.

Mariage de jadis... L'amour venait sur l'oreiller.

Cet incendie-là, on l'avait vu de Segré. A trois kilomètres, il rivalisait de clarté avec un soleil couchant, il parsemait la nuit de millions d'étoiles filantes qui menaçaient tous les fenils du bourg.

Les bontés qui ne sont plus que de la bonté sont un triste accident du désir.

On ne devient pas célibataire, on le demeure.

C'est toujours maintenant que tout commence.

Cette vipère, ma vipère, dûment étranglée, mais surtout renaissante, je la brandis encore et je la brandirai toujours, quel que soit le nom qu'il te plaise de lui donner : haine, politique du pire, désespoir ou goût du malheur !

Le refus, c'est un don.

Mordre est facile, et ce n'est jamais qu'un talent de chien.

Dois-je le dire ? Mais nous respirons mieux depuis qu'elle étouffe.

Je suis, je vis, j'attaque, je détruis. Je pense, donc je contredis.

Waddington a raison : L'homme est un animal porté à croire. Il lui faut sécréter de la certitude comme le colimaçon de la coquille : pour s'enfermer dedans.

Faites riches, vous paraîtrez innocents.

Vous savez, sur ce chapitre des influences qu'a pu subir un écrivain, on ne dit généralement que des sottises. Lui-même n'est guère fixé.

Vous ne pouvez rien contre les lois de la grammaire qui forment si souvent le féminin à partir du masculin par adjonction d'un e muet (un e muet qui s'est mis à crier).

Nous partageons tout, hormis le privilège de la virilité, que le ciel lui a refusé par inadvertance et qu'elle usurpe allègrement. Il n'est aucun sentiment, aucun trait de mon caractère ou de mon visage que je ne puisse retrouver en elle.

Fichtre ! c'est grave. Nous sommes tous très intéressés, très mouches du coche. Folcoche se tord toujours, inconsciente, les deux mains sur le foie. Sa respiration siffle. Dois-je le dire ? mais nous respirons mieux depuis qu'elle étouffe.

La philosophie, j'en use seulement à dose homéopathique. C'est d'ailleurs la dose la plus efficace.

Tu n'es pas encore le plus fort, mon garçon, dit-elle posément, mais il faut avouer que tu ne manques pas de courage. Tu me détestes, je le sais. Pourtant je vais te dire une chose : il n'y a aucun de mes fils qui me ressemblent plus que toi.

Il faut se résigner à n'avoir qu'une pensée d'homme, à mesurer l'univers avec ce millimètre.

Nous étions installés sur nos rancunes, comme les fakirs sur leurs lits de clous.

Nul n'est fait pour quiconque et c'est heureux, car nous sommes quatre milliards : la recherche d'un prédestiné ressemblerait à celle d'une aiguille dans un tas de foin. Un couple est toujours improbable ; il est toujours possible.

Nous ne dépendons pas de toujours mais d'encore.

Croire, c'est aimer.

Il y a des jours où, de la famille on en a jusque-là. Il y a des jours où l'on sait que c'est une drogue, l'affection : ça vous tient, ça vous coûte, ça ne vous comble jamais et pourtant, dès que ça manque, vous voilà tortillé.

Le paradis ou l'enfer, ce n'est pas seulement absurde, c'est scandaleux.

Saisi, l'oeil fixé à travers les carreaux sur la basse Marne d'été aux berges surchargées de saucissonneurs à bouteille, de filles vautrées parmi les papiers gras, je ne trouvais rien à dire.

L'avenir est la grande cause des petites gens.

On n'aime pas qui on veut. On aime qui on peut.

L'amnistie est l'expédient des gouvernements faibles.

Les principes sont des préjugés de grande taille.