L'automne est un deuxième ressort où chaque feuille est une fleur.
Ciel rouge le soir, laisse bon espoir.Ciel rouge le matin, pluie en chemin.
Tous les ans la saison et toujours sa couleur Sa forme son parfum, Qui pourra nous guérir des matins similaires Qui jamais ne font qu'un.
Terre,L'étoffe de la pluie se plaquait sur toi.C'était comme le seinQu'eût rêvé un peintre.
Le bois était triste aussi,Et du feuillage obscurci,Goutte à goutte,La tristesse de la nuit,Dans nos coeurs noyés d'ennui,Tombait toute...
Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.
La nature donne à chaque fois et à chaque saison des beautés qui lui sont propres.
La saison venue, la chenille tisse un cocon autour d'elle-même et elle devient cacahuète.
Les passions sont aux sentiments ce que la pluie est la rosée, ce que l'eau est à la vapeur.
Les mots et la parole ont une force insoupçonnée. Ils sont la tourmente ou la brise. La pluie qui dévaste ou l'eau qui irrigue.
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