L'automne est le printemps de l'hiver.
L'eau bue dans la paume ou à même la source fait couler en nous le sel le plus secret de la terre et la pluie du ciel.
Moi je t'offrirai Des perles de pluie Venues de pays Où il ne pleut pas.
Le nuage érotique devient parfois orage et retombe vers la terre sous forme de pluie pendant que la foudre défonce les couches de l'atmosphère. La pluie se redresse aussitôt sous forme de plante immobile.
Béni soit la saison qui engage le monde entier dans un complot d'amour.
Nous n'avons pas à rougir de nos larmes, elles sont une pluie sur la poussière de la terre qui recouvre nos coeurs endurcis.
Noël est la saison pour allumer le feu de l'hospitalité dans le hall, la flamme géniale de la charité dans le coeur.
La transgression se comporte comme une petite braise jetée dans la savane au gros de la saison sèche : on voit où la flamme prend mais nul ne sait où elle s'arrêtera.
L'amitié peut avoir un doux crépuscule ; l'amour ne connaît que le jour ou la nuit.
Noël est une saison non seulement de réjouissance, mais de réflexion.
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