La peinture, c'est comme la merde ; ça se sent, ça ne s'explique pas.
Il s'agit d'enseigner au peintre la manière dont il peut imiter par la main ce qu'il aura conçu par l'esprit.
Un écrivain devrait écrire avec ses yeux et un peintre peindre avec ses oreilles.
Le poète est en face du langage comme le peintre est en face de l'objet. Le langage devient sa matière première.
Un peintre apprenti demandait à son maître "Quand dois-je considérer que mon tableau est fini ?" Et le maître répondit : "Quand tu pourras le regarder avec surprise, en te disant : C'est moi qui fait ça".
J'ai vu des alizés déployer. Des nuages de paysage en gouttelettes.
Un violoniste avait un violon, un peintre sa palette. Tout ce que j'avais, c'était moi-même. J'étais l'instrument dont je devais prendre soin.
Je peux considérer un dessin comme bon quand il me touche, ou encore me fait rire et que j'aurais bien aimé le faire.
Je ne suis ni dessinateur ni peintre ; mes dessins sont de l'écriture dénouée et renouée autrement.
C'est un paysage d'automneAvec ses bruyants vendangeurs,Avec ses paysans songeurs,Et ses grands arbres qui frissonnent.
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