Citation d'Anonyme sur Bien, Esprit et Aime

Est-ce que les pleurs ne sont pas les derniers mots de l'amour ?

J'ai lu le Journal d'Anne Frank. Et bien je suis déçu, il n'y a pas de mots croisés.

J'agite mes mots dans mes paragraphes comme un pinceau dans un godet.

Falbalas, belladone, ombelle, floréal... Combien de mots encore ont des robes de bal ?

La ville permet de voir sans être vu et d'être vu sans voir.

Sur la vitre qui protège le guichet, un joli dessin montre une gentille dame qui dit Bonjour ! dans une bulle en souriant. Ce qui permet à l'employée, vingt centimètres plus bas, de continuer à faire la gueule en gagnant du temps sur les civilités.

L'instinct paysan ? Un don qui permet à ceux qui le possèdent de percevoir les obscures machinations de la nature.

Ne me promet pas que tu resteras près de moi pour la vie. Ne me dis pas non plus que je serai à jamais la seule pour qui tu tomberas ou la seule que ton coeur ne pourra oublier. Ne [...] â–º Lire la suite

D'une utilisation imprécise, tous les mots ont perdu leur tranchant.

Qu'est-ce que bien lire, sinon écrire ? Un texte est-il jamais lu par un autre que par celui qui l'écrit.

Les mots sont comme les monnaies : ils ont une valeur propre avant d'exprimer tous les genres de valeur.

Pouvoir, vouloir, savoir, trois mots qui mènent le monde.

La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.

Contrairement à ce que pensent les gens, l'écriture n'est pas un exutoire et ne permet pas d'aller mieux, à moins de la vivre comme une cure analytique.

La mémoire a des racines profondément ancrées dans le corps. Il suffit parfois de l'odeur de la paille pourrie ou du cri d'un oiseau pour me transporter loin et à l'intérieur. Je dis à l'intérieur, bien que je n'aie pas encore trouvé de mots pour ces violentes tâches de mémoire.

Les mots qui ont un son noble contiennent toujours de belles images.

Si j'utilise des mots simples quand je parle, c'est simplement pour être sûr de comprendre ce que je dis.

On n'avoue rien si l'on est innocent Les mots sont vains, les mystères indulgents.

Nous jouons tous dans une pièce dont le texte nous est inconnu ou qui nous reste incompréhensible, où l'expérience ne sert à rien, où le bonheur, le malheur ne sont que les faces obscures de ce qui nous échappe à jamais : l'autre.

L'amour, le travail, la famille, la religion, l'art, le patriotisme sont des mots vides de sens pour qui meurt de faim.

Qu'est-ce que la foi ? Ce qui permet à l'intelligence de vivre au-dessus de ses moyens.

La pure musique d'église devrait être exécutée seulement par les voix, à part le Gloria, ou tel autre texte de ce genre. C'est pourquoi je préfère Palestrina ; mais c'est une absurdité de l'imiter, sans posséder son esprit, ni ses conceptions religieuses.

Tout le monde peut témoigner que le plaisir du texte n'est pas sûr : rien ne dit que ce même texte nous plaira une seconde fois ; c'est un plaisir friable, délité par l'humeur, l'habitude, la circonstance, c'est un plaisir précaire.

C'est ce qui échappe aux mots que les mots doivent dire.

Les mots n'existent pas seuls ; derrière eux se cachent une idée, un sentiment, un je ne sais quoi qui les meuvent...

Les seuls mots que tu regretteras plus que ceux que tu n'as pas dit sont les mots utilisés intentionnellement pour faire du mal à une personne.

Les mots qui font fortune appauvrissent la langue.

Voilà, mon cher, ce que vous m'auriez dit si vous aviez un peu de lettres et d'esprit. Mais d'esprit, vous n'en eûtes jamais un atome et de lettres, vous n'en avez que les trois qui forment sot. Eussiez vous d'ailleurs [...] â–º Lire la suite

Les mots sont dociles à qui les aime.

Avant donc que d'écrire apprenez à penser,
Selon que notre idée est plus ou moins obscure,
L'expression la suit, ou moins nette ou plus pure.
Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement,
Et les mots pour le dire arrivent aisément.