Citation de Gustave Thibon sur Vent, Ambition et Feuille

Ce qu'on appelait jadis le vent de Fronde courait dans le Marais.

Ne préfère pas le vent à l'eau.

Le vent n'est pas plus rapide que le choix d'une femme entre deux hommes.

Je peux voir la canopée comme des vagues immobiles auxquelles seul le vent de la montagne donne une vie de mer sombre. Il traîne des brumes alanguies que le soleil levant finit toujours par enflammer. Au-delà il y a un [...] â–º Lire la suite

Il faut faire tourner le moulin lorsque le vent souffle.

Plus nous allons vite, plus le temps passe lentement. A la vitesse de la lumière, le temps cesse d'exister ; le moment dure éternellement.

Ici, que la poésie morte revienne à la vie.

- Indiana Jones... Je savais qu'un de ces quatre matins tu passerais ma porte. Je n'avais pas le moindre doute, c'était écrit, fatal, inévitable. Et quel bon vent t'amène au Népal, le hasard ?

- J'ai besoin d'un des objets que [...] â–º Lire la suite

Quand je vis l'air clair et pur, de joie je fus tout assuré. Et je vis amassés sur le pin des milliers d'oiseaux. Le croit qui veut : il n'y avait branche ni feuille qui n'en fût couverte. C'était bien l'arbre le plus beau !

Dans le mois du vent noir et des brouillards plombés
Les pétales du vieil automne sont tombés.
Le beau ciel chromatique agonise sa gamme.

L'homme n'est assuré de sa vie ni de sa mort, il est fragile autant que feuille de bananier ou écume sur les eaux.

Mon enfance, c'est un poison que j'ai dans le sang et y a que quand je serai morte que j'en souffrirai plus.

Tu n'es pas de celles qui meurent où elles s'attachent,
Tu frottes ta joue à toutes les moustaches,
Faut se lever de bon matin pour voir un ingénu
Qui ne t'ait pas connue,
Entrée libre à n'importe qui dans ta ronde,
Coeur d'artichaut, tu donnes une feuille à tout le monde,
Jamais, de mémoire d'homme, moulin n'avait été
Autant fréquenté.

Je vous aide à prendre une décision les humains. Laissez tourner les caméras ! Savez-vous à quelle vitesse je peux tuer ? Mesdames et messieurs je m'appelle Russell Eddington, et je suis un vampire depuis environ trois millénaires. Aujourd'hui la ligue américaine [...] â–º Lire la suite

Mais le bruit du vent n'était qu'un murmure dans ma tête sous le crépitement des serpents à sonnette déchainés, avec leurs langues sifflantes.

Quant à ceux qui ne croient pas à leur Seigneur, leurs oeuvres ressemblent aux cendres dont s'empare la vent dans un jour de tempête. Ils seront sans pouvoir sur ce qu'ils ont accompli.

Dedans comme dehors, il ne fait pas beau, C'est le mois de Mars, le mois du vent et des impôts. Le vent bientôt sera tombé, Mais les impôts c'est toute l'année.

Femme, feu, messe, vent et mer font cinq maux de grand amer.

S'éventer avec un éventail ne vaudra jamais le vent qui souffle spontanément.

J'aime la simplicité qui accompagne l'humilité. J'aime les gens qui savent sentir le vent sur leurs propres peaux, sentir les arômes des choses, en capturer l'âme. Ceux qui ont la chair en contact avec la chair du monde. Car là, [...] â–º Lire la suite

- Dis p'pa, comment il a fait le monsieur ? J'ai entendu qu'un seul coup d'feu !

- Hey ! Question de vitesse mon p'tit.

- Dis p'pa, tu crois qu'il y a au monde quelqu'un de plus rapide que lui ?

- Plus rapide que lui ? ... Personne.

J'ai plus envie d'me battre
J'ai plus envie d'courir
Comme tous ces automates
Qui bâtissent des empires
Que le vent peut détruire
Comme des châteaux de cartes.

L'idée américaine du progrès racial se mesure à la vitesse à laquelle je deviens blanc.

Le vent pleurait les oiseaux de passage,
Berçant les mers sur ses ailes de sel,
Je prends l'étoile avec un beau nuage,
Quand la page blanche a bu tout le ciel.

Etre dans le vent : une ambition de feuille morte...

Au début de l'année, on m'a tellement emmerdé que je me promenais avec ma feuille d'impôts dans la poche ! Et je la sortais : "Regardez ce que j'ai payé !"

Une âme morte est une âme complètement habituée.

L'automne est un deuxième ressort où chaque feuille est une fleur.

Sais-tu où vont les larmes des peuples, quand le vent les emporte ?

Tout homme est un dissimulateur. Les bons sentiments ne sont que des stratagèmes : le cancrelat nous dévore en soufflant sur notre plaie.