Citation de Jane Austen sur Parfum, Beaucoup et Fleurs

Le malheur fait dans certaines âmes un vaste désert où retentit la voix de Dieu.

Je ne les ai jamais craintes et même j'ai du goût pour le parfum de la poudre.

Venez j'vais vous aider. On descend. Et Hop c'est parti ! Là on croise la veuve du tambour de la fanfare. Elle porte l'apparence de son mari depuis qu'il est mort. Attention Hop ! Tiens l'enseigne de la boucherie chevaline a perdu [...] â–º Lire la suite

La seule chose dont on soit sûr, après la mort, c'est qu'on aide l'herbe et les fleurs à pousser, tout le reste, ce sont des boniments.

Le fait d'être à la fois arabe et chrétien est une situation fort spécifique, très minoritaire, et pas toujours facile à assumer.

Portez du parfum partout où vous voulez être embrassé !

Ô vierge, ne perd point l'espoir,

Cueille dès maintenant les fleurs de la vie,

Car la mort est si pressée,

Que le frêle bouton qui s'ouvre aujourd'hui,

Aura bientôt trépassé.

Je t'envoyais des fleurs séchées, de la lavande et des pensées,
Il n'y a pas d'amour heureux, disait Aragon amoureux,
J'écrivais tout et sans pudeur, je me déshabillais le coeur,
Je t'écris une dernière fois, c'est ma dernière chanson pour toi...

Rien de tel que le désert pour changer l'eau en vin.

De l'épine pousse la rose et de la rose pousse de nouveau l'épine.

Tout doit rentrer dans le creuset rénovateur où la mort verse continuellement de la matière pour la continuelle floraison de la vie.

Dans l'ombre, un soir d'orage, où la chair s'électrise,
Promener des doigts d'or sur le clavier nerveux ;
Baisser l'éclat des voix ; calmer l'ardeur des feux ;
Exalter la couleur rose à la couleur grise ;

Le bonheur est l'art de faire un bouquet avec les fleurs qui sont à notre portée.

La rose est sans pourquoi ; elle fleurit parce qu'elle fleurit,
N'a souci d'elle-même, ne cherche pas si on la voit.

Marchenoir méprisait, haïssait Paris, et cependant il ne concevait habitable aucune autre ville terrestre. C'est que l'indifférence de la multitude est un désert plus sûr que le désert même, pour ces coeurs altiers qu'offense la salissante sympathie des médiocres.

Ce sont des gens sans artifices,
Qui vous sourient quand ils sont bien,
Et vont cacher leurs cicatrices,
Parmi les fleurs de leurs jardins.

Je puis me plaindre que les buissons de rose aient des épines ou me réjouir que les buissons d'épines portent des roses. Cela dépend comment vous regarder.

Bon amandier n'épanouit ses fleurs qu'en premier quartier.

Beaucoup de fleurs sont nées pour rougir sans être vues, Et gaspiller leur parfum dans l'air du désert.

Rien ne fait voir l'avenir couleur de rose comme de le contempler à travers un verre de chambertin.

Les yeux : les seuls points d'eau dans le désert de la viande.

Avec la liberté, les livres, les fleurs et la lune, qui ne pourrait pas être heureux ?

En URSS, t'as pas le droit d'arroser les fleurs : ça fait rouiller les micros !

Les fleurs éclosent à l'ombre.

La vieillesse serait vraiment trop triste si le rose essaim des pensées polissonnes ne venait parfois la consoler.

C'en est fini du vent léger qui laisse aux fleurs leur pollen le vent de sang qui vient des plaines plombe nos vies de son danger.

Les habitants du désert font voeu de ne pas manger de poisson.

Du passé heureux nous ne pouvons conserver que le souvenir, c'est-à-dire, le parfum du verre.

Le saumon a la chair rose parce qu'il se nourrit de crevettes.

Dans le subconscient des anciens, où naquirent tous les mythes, on ne pouvait croire que la plante et les fleurs ne fussent autre chose que l'apparence que les dieux voulaient bien nous en montrer.