Citation de Charles Cros sur Parfum, Été et Printemps

Beaucoup d'hommes ont un orgueil qui les pousse à cacher leurs combats et à ne se montrer que victorieux.

Je ne vois aucune raison qui me pousse à devenir chirurgien. Mais j'en vois des milliers qui me poussent à abandonner.

Pour les banlieusards, le printemps n'est vraiment au rendez-vous que lorsqu'ils sont éveillés pour la première fois par une tondeuse à gazon.

Le désespoir est le parfum du jeune acteur. C'est tellement satisfaisant de s'en être débarrassé. Si vous continuez à le sentir, il peut vous rendre fou. Dans cette affaire, beaucoup de gens deviennent fous, deviennent excentriques, voire en meurent. Pas mon plan.

Le mot devoir n'existe pas pour moi, il n'y a pas un devoir pour l'écrivain. Il n'y a que l'écriture qui pousse un homme, une femme à prendre position en regard du réel.

N'est-ce pas la même pluie qui, en sol salin, fait pousser les ronces et les épines et, dans les jardins, éclore les fleurs ?

C'est la fleur sans parfum qu'un ouvrage sans style.

Halo de lune au loin, pluie qui s'approche ; Halo proche, pluie qui s'éloigne.

La musique dans son essence est ce qui nous donne des souvenirs.

La faim est un nuage d'où il tombe une pluie de science et d'éloquence. La satiété est un autre nuage qui fait pleuvoir une pluie d'ignorance et de grossièreté.

Le mois de Ramadan est comme le printemps où pousse la foi de chacun garnie.

Certains sentent la pluie à l'avance : d'autres se contentent d'être mouillés.

Le parfum et la variété des odeurs est la joie du coeur, et les bons conseils d'un ami sont les délices d'une âme.

Mon esprit, comme une poule angoissée, ne peut endurer les terribles tortures de son essence fragile.

La végétation s'arrête, elle meurt ; nous, nous restons pour des générations nouvelles, et l'automne est délicieuse parce que le printemps doit venir encore pour nous.

Le bonheur est un rayon de soleil que la moindre ombre vient intercepter ; l'adversité est quelquefois la pluie du printemps.

Être avec les gens qu'on aime, dit Jean de La Bruyère, cela suffit. Rêver leur parler, ne leur parler point, penser à eux, penser à des choses plus indifférentes, mais auprès d'eux, tout est égal, on se sent bien. Ô [...] â–º Lire la suite

Février trop doux, Printemps en courroux.

L'enfant d'un riche il a entendu : Tu veux une glace vanille chocolat pistache melon intérieur cuir double airbag ?. L'enfant d'un pauvre il a entendu : 'Tu veux une glace ? Ouais ? Et ben moi aussi'.

Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique,
Elle a quitté son nid pour un autre terroir,
Et comme une hirondelle au printemps des musiques,
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.

La patience est une fleur qui ne pousse pas dans tous les jardins.

Mon amour,

Ta présence me manque, c'est pour ca que j écris
Que j'écris une lettre, même dans ce contexte,
Me basant seulement sur l'idée qu'est la vie,
La passant avec toi, je t'offre ce texte.

De nouveau coule en moi le torrent de sève,
Celui [...] â–º Lire la suite

Concevoir l'Amérique comme une Histoire et la destinée comme un avenir, respirer le parfum d'un hickory à travers le silence des âges, c'est possible. Il nous suffit d'un ciel grand ouvert et de la volonté de faire usage de nos ailes.

Le Zen est une pratique qui nous pousse à faire l'expérience de ce qui est, à le réaliser, à l'actualiser.

Les hommes sont comme les plantes : la douceur et le parfum du fruit proviennent du sol et de l'ensoleillement dont ils ont joui.

Moi je me sens enfant de Pointe-Noire. C'est ici que j'ai appris à marcher, à parler. C'est ici que j'ai vu pour la première fois la pluie tomber, et on est originaire de l'endroit ou on a reçu les premières gouttes.

Nous n'avons pas à rougir de nos larmes, elles sont une pluie sur la poussière de la terre qui recouvre nos coeurs endurcis.

L'herbe ne pousse jamais sur la route où tout le monde passe.

Sur cette vaste plantation, ce n'est pas la pluie mais la sueur de mon front qui arrose les récoltes.

Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l'homme tient tant à la vie. Que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l'hiver et du printemps ?