Citations d'Alphonse Daudet - page 3 / 4

L'amour est toujours dévoué, toujours héroïque, toujours capable de grandes choses.

Autant l'optimisme béat, c'est à dire inactif, est une sottise, autant l'optimisme, compagnon de l'effort, pour sortir des difficultés, des souffrances, des lésions fonctionnelles et organiques, est légitime.

Ding ! dong ! Levez-vous. Ding ! dong ! Couchez-vous. Ding ! dong ! Instruisez-vous ! Ding ! dong ! Amusez-vous. Et cela pour toute l'année.

Ah ! Gringoire, qu'elle était jolie la petite chèvre de M. Seguin ! qu'elle était jolie avec ses yeux doux, sa barbiche de sous-officier, ses sabots noirs et luisants, ses cornes zébrées et ses longs poils blancs qui lui faisaient une houppelande !...

On cause du passé, couleur de deuil, de l'avenir, couleur de rose.

Ah ! Misérables coeurs que nous sommes ! C'est un peu fort pourtant que le mépris ne puisse pas tuer l'amour !...

Le houblon, qu'il avait planté lui-même, enguirlandait maintenant les fenêtres jusqu'au toit.

Et la légende court, se répand, s'enjolive, un vrai roman de George Sand.

Les grosses araignées du matin, que l'on appelle pensées philosophiques, ont tissé leur toile dans tous les coins.

Une visite de M. le sous-préfet présageait évidemment quelque chose d'extraordinaire.

Ces vieux ! Ça n'a qu'une goutte de sang dans les veines, et à la moindre émotion elle leur saute au visage...

Relire un livre, aux différents âges de la vie, c'est réviser un procès dont le juge a vieilli et qui se juge lui-même.

Plus de printemps, plus de jeunesse. Ou du moins tous deux aigres, durs, âpres, sans bonté, sans douceur.

À tâtons, de ses vieilles mains qui tremblent, elle cherche le loquet... Une fenêtre qui s'ouvre, le bruit d'un corps sur les dalles de la cour, et c'est tout...

Et la légende court, se répand, s'enjolive.

C'est qu'ils ne me sortaient plus de la tête, ces grands démons d'yeux noirs. Je les retrouvais partout. J'y pensais toujours, en travaillant, en dormant... C'était une obsession.

Tout bonheur est fait d'une foule de joies menues et inracontables.

Un de ces êtres minutieux qui installent dans toute leur vie l'exactitude de l'heure du bureau et l'ordre des cartons étiquetés.

M. Seguin n'avait jamais eu de bonheur avec ses chèvres. Il les perdait toutes de la même façon: un beau matin, elles cassaient leur corde, s'en allaient dans la montagne, et là-haut le loup les mangeait.

Il faut faire parfois de singuliers métiers pour gagner sa vie.

Le dimanche nous allions aux moulins, par bandes. Là-haut, les meuniers payaient le muscat. Les meunières étaient belles comme des reines, avec leurs fichus de dentelles et leurs croix d'or.

C'était une figure éteinte et triste, avec de petits yeux fanés. Il y avait des larmes dans ces yeux, mais dans sa voix il y avait de la haine. La haine, c'est la colère des faibles !... Si j'étais rémouleuse, je me méfierais.

Les francs-tireurs étaient là avec leurs petits cabans, accroupis au fond d'une fosse pleine d'eau, tout le long du chemin de fer de Soissons.

Ils avaient fini par croire que la race des meuniers était éteinte.

Whymper, le célèbre ascensionniste, lui envoya ses livres, croyant que le célèbre romancier était aussi un confrère en ascensions.

Les hommes vieillissent, mais ne mûrissent pas.

Les crânes bouillaient sous le soleil à faire sauter tous leurs couvercles.

Quand on est bien lesté, on se lève, on siffle les chiens, on arme les fusils, et on se met en chasse.

Les grands comédiens ne meurent ni de maladie ni de vieillesse ; ils cessent d'exister quand on ne les applaudit plus.

La fabrique avait repris son aspect florissant d'autrefois et son grand bourdonnement de ruche.

Les larmes entretiennent les plaies, elles ne les cicatrisent pas.

La marche devient impossible sous peine de s'égarer.

Est-ce horrible, tant de vies humaines sacrifiées, tant d'efforts, de courage, d'intelligence inutiles ?

Ces visages détendus, abandonnés dans le sommeil.

Ah ! Ces anciennes maitresses, une fois mariées, il n'y a pas plus bégueules qu'elles.

C'est une vérité, je suis la mauvaise étoile de mes parents.

Cette vie de petite ville lui pesait, l'étouffait. Le grand homme de Tarascon s'ennuyait à Tarascon.

Avec cette rage d'aventures, ce besoin d'émotions fortes, cette folie de voyages, de courses, de diable au vert, comment diantre se trouvait-il que Tartarin de Tarascon n'eût jamais quitté Tarascon ?

C'est une justice à nous rendre : à partir de ce jour-là nous ne laissâmes le vieux meunier manquer d'ouvrage. Puis, un matin, maître Cornille mourut, et les ailes de notre dernier moulin cessèrent de virer, pour toujours cette fois...

La mauvaise fortune, au lieu de l'abattre, l'exaspéra. Du soir au matin, ce fut une colère formidable qui, ne sachant à qui s'en prendre, s'attaquait à tout, au soleil, au mistral.

Souvent, paraît-il, il suffit d'un grand bruit, d'un frémissement sonore de l'air, pour éloigner les sauterelles, les empêcher de descendre.

La vie l'épouvantait à présent; il se sentait faible et désarmé devant elle, et il pleurait, pleurait.

Il était si bien dans le dorlotement de cette chambre voluptueuse, si délicieusement étourdi.

Moi, je répondais de mon mieux à toutes leurs questions, donnant sur mon ami les détails que je savais, inventant effrontément ceux que je ne savais pas.

Et l'ange ouvre et feuillette son grand livre, mouillant son doigt de salive pour que le feuillet glisse mieux...

Jacques se met à border le lit activement, avec un soin de vieille fille.

Les mauvais écrivains croient que le divorce des mots n'est pas permis.

Chacun de nous avait dans une petite armoire un fourniment complet d'ecclésiastique.

J'essayai de dégager ma main de celle de mon père; lui croyant que j'avais glissé, me serra plus fort.

Morte !... morte !... Il y a de ces mots qu'on prononce sans pouvoir les comprendre.