Citation d'Etienne de Condillac sur Vieillesse, Mémoire et Porte

Mon esprit, volage et sans arrêt, m'abandonne et se porte partout ailleurs.

Les hommes de main, serviles, commencent déjà à rire tandis que le potentat cherche nonchalamment dans son imagination le plus raffiné des supplices.

Je te porte en moi malgré les kilomètres.

Il n'est de souvenir douloureux que des morts. Or ceux-ci se détruisent vite, et il ne reste plus autour de leurs tombes mêmes que la beauté de la nature, le silence, la pureté de l'air.

Notre imagination a des mirages qui nous trompent.

Il m'a fallu trente-trois ans et un coup sur la tête pour mettre de l'ordre dans mes valeurs.

À vous aimer sans rien dire, c'est là que j'ai compris tout à coup
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous.

Les yeux des femmes ont la particularité de distinguer un cheveu sur le veston de leur mari, à cinq mètres, et de ne pas distinguer la porte du garage, à un mètre.

Rien n'empêche le bonheur comme le souvenir du bonheur.

Des moyens très simples créent la terreur : une porte qui s'ouvre, un jardin sous la lune... On ne voit pas le diable et son oeuvre.

La mémoire est aussi un tombeau.

Il n'arrive jamais de grands événements intérieurs à ceux qui n'ont rien fait pour les appeler à eux ; et cependant le moindre accident de la vie porte en lui la semence d'un grand événement intérieur.

La plupart des voyages trouvent leur intéret dans l'anticipation qu'on en fait ou le souvenir qu'on en garde ; la réalité se limite le plus souvent à la perte de ses bagages.

On ne plaint jamais ce qu'on n'a jamais eu ; et le regret ne vient point sinon après le plaisir, et est toujours, avec la connaissance du bien, le souvenir de la joie passée.

J'ai une mémoire excellente mais je ne me souviens pas des choses comme elles sont.

Il faut se demander ce qui porte le plus gravement atteinte à l'âme des hommes d'aujourd'hui : leur passion aveuglante de l'argent ou leur hâte fébrile ?

Lorsque vous dites la vérité, vous n'avez à vous souvenir de rien.

Un critique littéraire, c'est une mémoire livresque considérable, plus une culture tous azimuts, plus l'esprit de découverte, plus un fort pouvoir d'analyse, plus un vrai talent d'écrivain.

La vie est perdue contre la mort, mais la mémoire gagne dans son combat contre le néant.

Un coup de foudre à peu près réciproque peut se transformer en passion durable à condition de l'entretenir à coup de voyages, de beuveries et de scènes de ménage gratuites.

Nous devrions garder la couleur de la vie, mais ne jamais nous souvenir des détails. Les détails sont toujours vulgaires.

Défends-toi de l'argent, d'un enrichissement trop rapide, garde pour toi ce proverbe arabe : "Mon père était marchand de poussière, il a été ruiné par un coup de vent."

L'imparfait est le temps de la fascination : ça a l'air d'être vivant et pourtant ça ne bouge pas : présence imparfaite, mort imparfaite ; ni oubli ni résurrection ; simplement le leurre épuisant de la mémoire.

Tous les voisins sont des serpents à sonnettes. Des vermines qui attendent l'occasion de vous claquer la porte au nez. Dans le monde entier, c'est la même chose.

Je n'ai jamais écrit, croyant le faire, je n'ai jamais aimé, croyant aimer, je n'ai jamais rien fait qu'attendre devant la porte fermée.

Ma mémoire est surmenée par ces longs débats.

J'aime mieux un âne qui me porte qu'un cheval qui me désarçonne.

J'ai porté mon Oscar au lit avec moi. Mon premier et unique parcours à trois a eu lieu cette nuit-là.

Un homme devient grand, et tout à coup beaucoup de gens se font lierre, parce qu'il s'est fait chêne.

La mort d'un académicien est un événement grave à coup sûr, ce n'est pas un événement triste.