Citation de Rabindranàth Tagore sur Fleur, Poussière et Grain

Mon âme s'éveille, elle qui était comme fleur fanée - Quel bonheur unique, que cette période sacrée - Le souvenir de Dieu, sait nous réconforter - Je puis vous l'assurer, il faut en profiter.

Chaque fleur est un sexe ? Y avez-vous pensé quand vous respirez une rose ?

Pensée. Fleur à cinq pétales qui pousse parfois dans la tête des Hommes.

Y a comme un goût amer en nous
Comme un goût de poussière dans tout
Et la colère qui nous suit partout.

Chaque époque de l'existence a son odeur : l'enfance sent le lait, l'adolescence le fauve, l'âge mûr le parfum et la vieillesse le médicament.

Que sait du désert celui qui ne regarde qu'un grain de sable ?

Telle mère, telle fille, mais parfois le bouton n'a pas le parfum de la fleur entièrement éclose.

Les hommes sont comme les plantes : la douceur et le parfum du fruit proviennent du sol et de l'ensoleillement dont ils ont joui.

Le parfum vous suit; Il vous persécute et persiste derrière vous. C'est une marque de référence. Le parfum fait le silence parler.

Elle ne me ménage pas. Elle n'a rien de mieux à faire (de porter plainte, ndlr). Je la dérange, mais pour faire des choses dans la vie il faut avoir de la force. Je ne sais pas si elle a cette force-là.

Qu'est-ce que cela, soixante ans ? C'est la fleur de l'âge et vous entrez maintenant dans la belle saison.

Le pardon est la plus belle fleur de la victoire.

La beauté du parfum réside dans le fait qu'il parle à votre coeur et, espérons-le, à celui de quelqu'un d'autre.

La femme est la fleur de la terre.

Un livre, cela se dévore et se hume, c'est un parfum qui est une nourriture, une odeur qui est un incendie.

Un ennemi secret embrouille nos destins. Qui ne ménage ni les bons ni les coquins.

Poussière aux pieds vaut mieux que poussière au derrière.

Allons-nous cueillir en passant la fleur d'un jour pour gâcher à jamais l'amour de toute une vie ?

Je ne les ai jamais craintes et même j'ai du goût pour le parfum de la poudre.

Le parfum d'une femme en dit plus sur elle que son écriture.

Quand viendra la fin, ne va pas à la poussière va aux étoiles !

Les grands seigneurs et les beaux esprits, deux classes qui se recherchent mutuellement, veulent unir deux espèces d'hommes dont les uns font un peu plus de poussière et les autres un peu plus de bruit.

L'enfance est indigente, chimérique, indéchiffrable. Elle est un mystère simple et respectable. Elle est à l'image du grain qui éclate. Elle est violente.

Soyez donc fleur bleue... Vous vous faites cueillir !

Le crocodile ménage ses forces et laisse sa proie venir à lui.

La fine raillerie est une épine qui a conservé un peu de parfum de la fleur.

La fleur est produite par le fumier et le fumier est produit par la fleur.

C'est le terreau de la vie, la banalité. Rarement, une perle, un grain de sable, une particule luisante tombe sur notre épaule. Et dans cet océan de vagues ordinaires, le pouvoir est le vice banal le plus à son aise chez l'homme.

Quand on veut écrire sur les femmes, il faut tremper sa plume dans l'arc-en-ciel et secouer sur sa ligne la poussière des ailes du papillon.

Quel est notre pays sinon un rêve Que nous nous sommes raconté feuille à feuille, Rameau d'or et fleur dorée, Fontaine, arbre, rivière, Cet invisible Paradis.