Citation de Paul Claudel sur Reste, Point et Blanc

Un romantique vous dira plutôt : « Chérie, je t'aime d'une fortune de sentiments. ».

Une femme toute de blanc vêtue ne sera jamais trop belle.

Je ne vois pas pourquoi les gens attendent d'une oeuvre d'art qu'elle veuille dire quelque chose alors qu'ils acceptent que leur vie à eux ne rime à rien.

Selon que vous serez puissant ou misérable Les jugements de cour vous rendront blanc ou noir.

Quand un Blanc dit qu'un Noir est un con, on dit que le Blanc est raciste. Quand un Noir dit qu'un Blanc est un con, on dit que le Blanc est un con. Ce en quoi on a tort : on peut très bien être noir, et con.

- T'as le papier ?

- T'as le tos-ma ?

Le blanc n'oublie pas l'Europe.

Le romantique est un propriétaire. Le don juan, un locataire.

Le poème de la création ne s'arrête jamais ; mais rares sont les oreilles capables de le capter.

Il n'y a pas d'erreur romantique plus forte que celle de l'utilité de la douleur. Rien ne sert à rien.

Raciste, moi Raciste, Salomon ! Raciste ? En tout cas ma fille épouse un homme bien blanc, bien blanc !.. Il est riche comme moi et catholique comme tout le monde.

Il m'a donné sa recette pour imprimer les panneaux, cartons ou toiles: colle de peau et blanc d'Espagne, appliqués à la brosse et unis au papier de verre.

Je n'ai rien vu de ce qu'un homme blanc possède, maisons ou chemins de fer, vêtements ou nourriture, qui soit aussi bon que le droit de se déplacer en rase campagne et de vivre à notre manière.

Selon les sondages, les Français consomment cinquante-huit rouleaux annuels de papier hygiénique par tête. Qu'est-ce qu'ils entendent par tête ?

Le paysage est un sentiment, un poème où la mélancolie est la plus forte.

Pour la première fois parut en public le drapeau olympique, dont on venait de fabriquer une grande quantité et qui eut beaucoup de succès : la Sorbonne, 1914. Tout blanc avec les cinq anneaux enlacés : bleu, jaune, noir, vert, [...] â–º Lire la suite

L'amour rime avec toujours... tant qu'il dure.

Les anges sont des êtres de vapeur et d'écume, ils n'ont pas de mains, ils n'ont pas de pieds, ils n'ont qu'un sourire incertain avec du blanc autour.

Un cheveu sur la tête c'est peu, dans la soupe c'est beaucoup.

La rime est un jupon, et je m'amuse à la suivre.

L'abat-jour transparent de rose s'illumine.
La vitre est noire sous l'averse monotone.
Oh ! le doux "remember" en la chambre d'automne,
Où des trumeaux défunts l'âme se dissémine.

Le style doit être comme un vernis transparent : il ne doit pas altérer les couleurs, ou les faits et pensées sur lesquels il est placé.

Le roman est autant un artefact verbal qu'un poème lyrique.

La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême.

Le classique se connaît à sa sincérité, le romantique à son insincérité laborieuse.

Le papier ne refuse jamais l'encre.

L'absence est une ride du souvenir. C'est la douceur d'une caresse, un petit poème oublié sur la table.

Un jour j'ai lu un poème sur une fille dont le petit ami était mort. Elle l'imaginait au ciel entouré d'anges, des anges filles bien sûr, et ça la rendait jalouse. Ellie est partie. Et moi je l'imagine là haut [...] â–º Lire la suite

Elle était jeune et belle. Aussi belle qu'un poème romantique. Moi, à la place de l'assassin, je lui aurais fait l'amour trois jours et trois nuits, sans manger et sans boire. Sans fumer. Elle serait morte de plaisir. Moi aussi sans doute.

Chacun de nous a sa blessure : j'ai la mienne - Toujours vive, elle est là, cette blessure ancienne - Elle est là, sous la lettre au papier jaunissant - Où on peut voir encore des larmes et du sang !