Citation de Roland Barthes sur Bizarre, Écrit et Écrivains

Un vent frais fait voler les feuilles, on dirait qu'il murmure l'adieu du soir à la forêt.

Devoir ! Ah, je ne puis souffrir ce vilain mot, cet odieux mot ! Il est si pointu, si aigre, si froid. Devoir, devoir, devoir ! On dirait des coups d'épingle.

Quelle bizarre folie que la vie en ce monde !

Je regrette d'avoir tant pleuré ! se disait Alice en nageant et en s'efforçant de gagner la rive. Me noyer dans mes propres larmes, voilà bien ce qui me pend au nez. Un accident bizarre en vérité ! Mais tout est bizarre, aujourd'hui.

- A quoi tu penses ? - Je pense pas, je m'emmerde ! - On dirait que tu penses quand tu t'emmerdes...

On dirait que nos gestes nous cherchent lentement, partout.

Je me sens proche des fous. Je sais m'y prendre avec eux mieux que la plupart des gens, car je parviens en quelque sorte à imaginer la manière fantasque dont leur esprit fonctionne.

Cannes c'est un endroit bizarre où l'on montre des films qui ne sont pas sûrs de sortir à des gens qui ne sont pas sûrs d'y aller.

Si les écrivains ne lisaient pas et si les lecteurs n'écrivaient pas, les affaires de la littérature marcheraient infiniment mieux.

Dans tous les cas, la poésie est antérieure à la prose : on dirait que l'homme chante avant de parler.

La courtoisie est le meilleur procédé permettant de faire dire à un invité ce qu'il ne dirait pas s'il se sentait quelque peu rudoyé.

Edie  : J'étais au volant de ma voiture, l'autre soir, et devinez ce qui s'est passé [Bruit de voiture qui freine brusquement...] : je suis entrée dans un poteau électrique. Et puis, comme un malheur n'arrive jamais seul, j'ai été électrocutée ! [...] â–º Lire la suite

- Alors d'où tu viens toi ?

- Moi ? je suis juif !

- Ohh tu es juif toi !

- Oh oui je suis juif ! je suis même juif arabe !

- Juif arabe ?! À mon avis, juif et arabe c'est bizarre et [...] â–º Lire la suite

Je déteste le nationalisme. Je crois, au plus profond de moi, que la construction européenne doit nous débarrasser de ce mixte bizarre de maurrassisme et de jacobinisme qui fait le fond de sauce de notre religion patriote. Je trouve que La Marseillaise, par exemple, est un chant détestable et grotesque.

On doit lire tous les écrivains deux fois, les bons et les mauvais. Les uns, on les reconnaîtra ; les autres, on les démasquera.

Certains écrivains s'excusent de ne pas avoir forgé des choses excellentes à cause du manque de liberté. Peut-être est-ce une excuse naïve pour justifier leur ineptie ou leur paresse.

Les banalités des écrivains rares nous fournissent de bonnes citations.

On dirait que nous ne commençons à exister que lorsque nous sommes ensemble ; que, chaque fois, nous surgissons même pas de l'ombre mais d'un univers indéfini, mais du néant, pour nous retrouver sur un ring, sur un podium, et moins pour nous aimer que pour nous affronter.

La plupart des écrivains font leurs livres chiants pour faire croire qu'ils sont longs.

L'on dirait que par une étrange bizarrerie du coeur, la femme aimée communique plus de charme qu'elle n'en a elle-même.

Les écrivains sont des gens étranges qui font leur deuil des choses qu'ils n'ont pas encore perdues.

Le pays commence à plonger suavement, bordel baroque et glauque, ça devient vraiment officiellement le tiers-monde.

Un langage de programmation est censé être une façon conventionnelle de donner des ordres à un ordinateur. Il n'est pas censé être obscur, bizarre et plein de pièges subtils (ça ce sont les attributs de la magie).

On est sensible aux mots qui veulent dire quelque chose, on dirait à les entendre qu'ils nous font vivre d'avance la joie qu'ils promettent.

L'océan est d'un bleu noir le ciel bleu est pâle à côté,
La mer se renfle tout autour de l'horizon,
On dirait que l'Atlantique va déborder sur le ciel,
Tout autour du paquebot c'est une cuve d'outremer pur.

Je suis persuadé que les écrivains du futur assureront la relève comme l'a fait chaque génération depuis Homère...

Il y a des écrivains qui ne parlent que de leur difficulté, de leur douleur. Si j'écris c'est parce que j'ai envie d'écrire.

On dirait un chat qui chie dans sa caisse.

Nos rapports, à ce moment-là, ont quelque chose d'inhumain, sans racines, sans terreau, sans hier ni demain, limités à l'instant, limités à cette fièvre sèche qui nous jette l'un vers l'autre. On dirait que nous ne commençons à exister que lorsque nous sommes ensemble.

Oh ! que si l'âne alors, à bon droit misanthrope,
Pouvait trouver la voix qu'il eut au temps d'Esope ;
De tous côtés, docteur, voyant les hommes fous,
Qu'il dirait de bon coeur, sans en être jaloux,
Content de ses chardons, et secouant la tête :
Ma foi, non plus que nous, l'homme n'est qu'une bête !