Citations Printemps - page 3 / 3

Intérieure est la peinture
Sobre la diction du trait
Vivre c'est l'architecture
Du printemps dans les cyprès.

Pour descendre avec le ciel
Dans la communion des eaux
L'extase est un peu de sel
Le bonheur a trop de peau.

Les brefs étés ont souvent des printemps précoces.

Avec l'arrivée du printemps, je suis à nouveau calme.

Les Jeux Olympiques ne sont point de simples championnats mondiaux, mais bien la fête quadriennale de la jeunesse universelle, du "printemps humain", la fête des efforts passionnés, des ambitions multiples et de toutes les formes d'activité juvénile de chaque génération apparaissant au seuil de la vie.

Par la force des charmes et l'harmonie céleste, j'apporterai aux hommes des rêves de douceur.
Par la puissance d'un amour infini et merveilleux, je rendrai leurs vies semblables au printemps.

Ballade des phrases qui chantent dans l'air du soir de printemps dont je ne sais pas quoi foutre. Mon coeur a pris trop de coups. Il tourne à l'envers.

La conscience errante, vagabonde, se disperse comme du pollen par une journée de printemps ; ce qui la dissémine la sauve. Mais à côté de cette conscience brisée de l'univers, une question fait le voyage de la vie et nous demande : quelle est la raison la plu profonde pour aimer ?

Plaignons les tourterelles qui ne baisent qu'au printemps !

Vous savez, je ne suis pas un poulet de printemps.

Les cieux admirables du printemps et de l'été devenaient en un rien de temps des cieux de plomb et ce qui semblait élevé et festif pouvait vous entraîner vers les ravins du désespoir.

Plus tard, quand la bouteille de rosée sautera, et que vous entrerez silencieusement dans les feuilles, et que l'absolu printemps qui se prépare ouvrira son écluse, vous songerez à l'amant de la Porte Albinos qui reposera sur les claies du plaisir, ne demandant qu'à reprendre à Dieu ce que Dieu lui a pris.

Plus de printemps, plus de jeunesse. Ou du moins tous deux aigres, durs, âpres, sans bonté, sans douceur.

La guerre essaya de nous tuer durant le printemps. [...] Nous mangions, et la guerre jeûnait, se nourrissant de ses propres privations. Elle faisait l'amour, donnait naissance, et se propageait par le feu.

Les clous, les sociétés, les sentiments peuvent se rouiller à la longue. Pas ma mère. Elle était un arbre, cerclé dans une cour de prison, mais que le moindre souffle de printemps pouvait faire bourgeonner et fleurir avec luxuriance.

Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique,
Elle a quitté son nid pour un autre terroir,
Et comme une hirondelle au printemps des musiques,
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.

J'ai toujours voulu devenir acteur, et il me semble que cela a débuté du jour où, au jardin d'enfants, j'ai récité un poème : Le Rouge-gorge du printemps. Les gens ont applaudi. J'ai aimé le bruit que cela faisait. Je l'aime toujours.

Les automnes me semblent la vraie saison des commencements, les vrais printemps.

Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l'homme tient tant à la vie. Que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l'hiver et du printemps ?