Papillon, ce billet doux plié cherche une adresse de fleur.
Le meurtre, chez l'homme, c'est tout près, c'est juste sous la peau, frémissant, c'est au bord des yeux comme le désir, à fleur de tête. Le meurtre, en un sens, n'est qu'une figure du désir : c'est l'envie de vous le faire passer.
Mainte fleur épanche à regret Son parfum doux comme un secret Dans les solitudes profondes.
La nuit tombe, vous frôle en passant de son aile noire tout humide.
Comme un écho profond l'amour en moi persiste.Le reproche est bavard ; la rancune égoïste.Je ne te dirai rien, sinon que je suis triste...Telle une fleur qu'on coupe et qui douce à souffrirNe sait rien qu'exhaler ses parfums et mourir.
On raconte que le battement d'une aile de papillon à Honolulu suffit à causer un typhon en Californie. Or, vous possédez un souffle plus important que celui provoqué par le battement d'une aile de papillon, n'est-ce-pas ?
La mère de la discorde n'est pas plus grosse qu'une aile de moucheron.
Ce que la chenille appelle la mort, le papillon l'appelle renaissance.
L'amour est comme une fleur au bord du précipice qu'il faut avoir le courage d'aller cueillir.
Une femme dans un salon est une fleur dans un bouquet. Chez elle, elle est tout le bouquet.
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