Les fleurs du printemps sont les rêves de l'hiver racontés, le matin, à la table des anges.
En automne, je récoltai toutes mes peines et les enterrai dans mon jardin. Lorsque avril refleurit et que la terre et le printemps célébrèrent leurs noces, mon jardin fut jonché de fleurs splendides et exceptionnelles.
La nature donne à chaque fois et à chaque saison des beautés qui lui sont propres.
Une fleur sans parfum n'obtient pas un plus long hommage qu'une belle femme sans esprit.
Chaque fleur est un sexe ? Y avez-vous pensé quand vous respirez une rose ?
La fleur tombée ne revient plus sur l'arbre.
C'est l'automne, la saison où, sous un soleil refroidi, chacun recueille ce qu'il a semé.
Allons-nous cueillir en passant la fleur d'un jour pour gâcher à jamais l'amour de toute une vie ?
Chez les femmes, la petite fleur bleue a des racines de chêne.
Le plaisir est comme une fleur : on le cueille et il meurt au bout de quelques heures.
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