L'orage rajeunit les fleurs.
Mon enfance n'a été qu'un ténébreux orage, traversé ça et là par de brillants soleils.
La poésie est l'art de ne pas comprendre. Elle ne s'adresse pas à la raison, et n'est pas faite de sentiments, mais parle au vent et provoque des sensations.
Tout à coup le vent fraîchit. La montagne devint violette ; c'était le soir.« Déjà ! » dit la petite chèvre ; et elle s'arrêta fort étonnée.
Si les idiots de la presse ont eu vent de l'incident, cela va faire du vilain, je ne te dis que ça. Il y aura des larmes et des grincements de dents, des ruines et de la «casse».
Les passions sont aux sentiments ce que la pluie est la rosée, ce que l'eau est à la vapeur.
Mes frites sont froiiiides, comme le vent de désespoir qui s'engouffre dans mon coeuuur...
Il y a le vent lourd et con. Juste chaud et poisseux. Il y a le vent odorant qui réveille la mémoire, il y a le vent doux et charnel, le vent qui frôle, le vent qui caresse, qui s'engouffre, qui dessine le corps et redessine l'intime.
La clémence ne se commande pas. Elle tombe du ciel comme une pluie douce sur le lieu qu'elle domine.
Le pire ennemi du marin, ce n'est pas la tempête qui fait rage ; ce n'est pas la vague écumante qui s'abat sur le pont, emportant tout sur son passage ; ce n'est pas le récif perfide caché à fleur [...] ► Lire la suite
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