Citation de Dicton français sur Hiver, Prend et Meurt

La Passion selon saint Matthieu, Don Juan, Alceste, Fidelio n'ont rien perdu de leur valeur depuis la naissance de Tristan et l'Anneau du Nibelung. Il n'y a que quatre instruments à vent dans la Passion, il n'y en a pas [...] â–º Lire la suite

Ma très chère Joceline, il est étrange de penser que je ne vous ai pas vu depuis un mois. J'ai vu la nouvelle lune mais pas vous. J'ai vu des couchés et des levés de soleil mais je n'ai pas [...] â–º Lire la suite

Ce qu'il y a parfois de beau avec l'automne, c'est lorsque le matin se lève après une semaine de pluie, de vent et brouillard et que tout l'espace, brutalement, semble se gorger de soleil.

Le vent pleurait les oiseaux de passage,
Berçant les mers sur ses ailes de sel,
Je prends l'étoile avec un beau nuage,
Quand la page blanche a bu tout le ciel.

On ne peut pas souffler contre le vent ni nager contre l'eau.

- C'est le vent qui nous parle.

- Et... Il dit quoi ?

- Je n'sais pas. Je n'parle pas le vent.

Il parle de personnages fictifs comme Hannibal Lecter. Il parlera des moulins à vent qui causent le cancer. Et vous remarquerez également que les gens commencent à quitter ses rassemblements plus tôt que prévu, par épuisement et par ennui.

Heureux celui que les arbres caressent, que le vent conseille, que les enterrements saluent.

Le vent pousse la feuille morte dans le trou, mais ne l'en ressort pas.

Le vent fera craquer les branches
La brume viendra dans sa robe blanche
Y aura des feuilles partout
Couchées sur les cailloux
Octobre tiendra sa revanche
Le soleil sortira à peine
Nos corps se cacheront sous des bouts de laine.

La Nature : On me dit une mère et je suis une tombe. Mon hiver prend vos morts comme son hécatombe, Mon printemps ne sent pas vos adorations.

Dedans comme dehors, il ne fait pas beau, C'est le mois de Mars, le mois du vent et des impôts. Le vent bientôt sera tombé, Mais les impôts c'est toute l'année.

Le bonheur est comme le vent : impossible à saisir.

La vie c'est du vent Qui nous souffle les rêves d'enfant.

Attendre le courrier comme on attend le Père Noël est un trait commun à tous les écrivains.

Valérie est morte. Et ce qui me rend encore plus triste, c'est que c'est comme si de rien n'était. Il a continué a y avoir du vent dans mes mollets.

On peut juger de la beauté d'un livre, à la vigueur des coups de poing qu'il vous a donnés et à la longueur de temps qu'on met ensuite à en revenir.

Dobermann  : Quand tu rentres dans la banque, le souffle de la roquette a collé tout le monde au mur...

Moustique  : Le souffle de la roquette... C'est beau, c'est noël !

L'abbé  : Ça sent l'sapin...

Le vent n'est pas plus rapide que le choix d'une femme entre deux hommes.

Beaucoup de personnes sortent des albums avant Noël et se perdent dans la ruée de Noël.

Comme le vent abat un chêne, une simple phrase détruit un rêve.

Comme si toute l'impatience du monde trouvait dans le vent sa résolution.

Tôt ou tard, tous les présidents ont à prendre des décisions difficiles, et impopulaires, du moins à court terme. Mais étant donné les enjeux, on doit faire ce qui est juste, et espérer qu'un jour le vent de la politique sera de nouveau favorable. C'est notre devoir.

Il nous appartient - quand tout nous fait défaut et que tout s'éloigne - de donner à notre vie la patience d'une oeuvre d'art, la souplesse des roseaux que la main du vent froisse, en hommage à l'hiver. Un peu de silence y suffit.

Sans les cadeaux, Noël ne serait pas Noël.

N'écoutez les conseils de personne, sinon le bruit du vent qui passe et nous raconte l'histoire du monde

Le vent trouve les trous de la yourte et l'âme trouve les mensonges des mots.

J'aime les gens qui savent écouter le vent sur leur propre peau, sentir l'odeur des choses, en capturer l'âme. Ceux dont la chair est en contact avec la chair du monde. Parce que là est la vérité, là est la douceur, là est la sensibilité, la est encore l'amour.

L'esprit peut aller dans mille directions, mais sur ce beau chemin, je marche en paix. À chaque pas, le vent souffle. À chaque pas, une fleur fleurit.

C'est la LUCIDITE, la fautive, elle met les poètes en lambeaux, elle qui vous apprend un jour que le père Noël n'existe pas. Elle qui vous bouffe l'enfance.