Réplique Les Choristes sur Insulte, Voix et Belle

Et mon âme à genoux, devant leur trinité,
Râle, en claquant des dents, ses hontes, sa misère.
Et leur voix n'a plus rien des pitiés de la terre,
Et les trous de leurs yeux sont pleins d'éternité.

Si un magicien voulait un jour me faire quelque présent, qu'il me donne un flacon rempli des voix de la cuisine, les ha ha ha et le murmure du feu, un flacon débordant des arômes beurrés, sucrés, de toutes ces pâtisseries.

Un mari ne peut savoir combien la voix humaine peut changer tant qu'il n'a pas entendu une femme interrompre une querelle pour répondre au téléphone.

C'est une des choses les plus difficiles et les plus nécessaires de la vie que d'apprendre à dédaigner. Le dédain protège et écrase. C'est une cuirasse et une massue.

Le coeur brisé et en larmes à la mort choquante de mon amie, l'incomparable Mme Whitney Houston. Mes sincères condoléances à la famille de Whitney et à tous ses millions de fans à travers le monde. Elle ne sera jamais oubliée comme l'une des plus grandes voix à avoir jamais fait grâce à la terre.

Il existe un point précis dans la trajectoire d'un artiste. Le moment où sa propre voix commence à se faire entendre. La densité se propage en elle, comme du sang dans de l'eau.

Je t'aime ingénument. Je t'aime pour te voir.
Ta voix me sonne au coeur comme un chant dans le soir.
Et penché sur ton cou, doux comme les calices,
J'épuise goutte à goutte, en amères délices,
Pendant que mon soleil décroît à l'horizon
Le charme douloureux de l'arrière-saison.

Je chante pour mon vallon en souhaitant que dans chaque vallon un coq en fasse autant.

Ne pas être aimé est un malheur, mais c'est une insulte de ne plus être aimé.

Là où tout le monde chante à l'unisson, les paroles n'ont pas d'importance.

Nous les vivants ne sommes jamais nus- le regard, la voix sont déjà des parures. Nous ne le sommes que dans la honte, quand le langage fait défaut.

Dans le spot réalisé en 2010, Herta continue à exploiter le filon « enfance, nature et sérénité » en narrant les premiers émois amoureux d'un petit garçon et de sa jeune voisine, sous les yeux attendris de la maman de [...] â–º Lire la suite

- [Dans sa tête] Je pense que j'aurais du lui répondre quelques chose, n'importe quoi... Je suis censé être un futur écrivain mais aucun mot ne me venaient... J'avais l'impression de ne jamais avoir rien lu. Et de toute façon [...] â–º Lire la suite

La voix vieillit plus vite que la parole.

Je suis un intellectuel. Ca m'agace qu'on fasse de ce mot une insulte : les gens ont l'air de croire que le vide de leur cerveau leur meuble les couilles.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu, il chante avant de s'envoler.

Un beau visage est le plus beau de tous les spectacles, et la plus douce harmonie est le son de la voix de celle que nous aimons.

L'union parfaite de plusieurs voix empêche, somme toute, le progrès de l'une vers l'autre.

L'huisser  : Dois-je vous signaler qu'un huissier est un agent assermenté par l'État, hein ?

Didier  : Ouais ben c'est pas incompatible avec un enculé c'est plutôt un pléonasme.

Pascal  : Non mais ça lui a échappé.

L'huisser  : Oui [...] â–º Lire la suite

Je chante un baiser, je chante un baiser osé
Sur mes lèvres déposé, par une inconnue que j'ai croisée...

Je t'explique. Le Rock'n roll, c'est un sport de tripes, c'est avant tout un sport d'hommes. C'est pour le Peuple de la nuit, les gosses de l'Enfer, les masturbateurs, les exclus, les sans-grades qui n'ont pas le droit à la [...] â–º Lire la suite

On ne perd jamais que d'une voix, et cette voix fait le tout.

Je ne porte la voix de personne et je m'adresse à tout le monde.

Je chante dans cinq ou six voix différentes qui font partie de moi. Ce n'est pas artificiel.

Seule la lecture de ses livres nous fait entrer dans l'intimité d'un écrivain et c'est là qu'il est au meilleur de lui-même et qu'il nous parle à voix basse sans que sa voix soit brouillée par le moindre parasite.

- Jack Sparrow, vous m'avez gravement insulté autrefois...

- Oh ça, ça ne me ressemble pas.

Vous êtes né artiste ou vous ne l'êtes pas. Et vous restez un artiste, même si votre voix est moins un feu d'artifice. L'artiste est toujours là.

Cafés populaires, gares routières, gargotes de relais, marchés aux bestiaux. Partout où je passe, chaque brin d'alfa, chaque rose des sables chante la mélancolie d'avant. Ce chant tressé d'odeurs de thym et de benjoin.

Minuit se lève en haut des tours
Les voix se taisent et tout devient aveugle et sourd

- Merci grand-mère.

- Pourquoi est-ce que dans ta bouche ce mot résonne comme une insulte ?