Proverbe Allemand sur Langue, Soupe et Oublie

Avoir une idée originale, c'est se souvenir de quelque chose qu'on a entendu quelque part et avoir oublié où.

Les sentiments, c'est comme la petite fumée qui sort de la bouche lorsqu'il fait froid, eux seuls prouvent qu'on est vivant.

La langue qui fourche fait plus de mal que le pied qui trébuche.

Se servir du temps de la grammaire pour diviser le Temps équivaut à tracer à la craie des points de repère sur l'eau.

- Non mais je rêve. Non mais maintenant, mon fils sors sans cravate !

- Oui alors là, ta gueule Brigitte parce que la dernière fois t'avais oublié sa ventoline.

A trop parler, on en oublie de manger.

Aurions-nous donc oublié que se vendre ou se laisser corrompre est bien pire que risquer la plus cruelle des persécutions ?

On demande volontiers au polyglotte : "En quelle langue pensez-vous ?" Je lui pose plutôt cette question : "En quelle langue souffrez-vous ?" Celle-là, c'est la vraie, la maternelle.

C'est dans la langue dite "étrangère" que je deviens de plus en plus transfuge.

La médisance porte un caractère de lâcheté dont on ne peut effacer l'opprobre.

Je souhaiterais être réincarné en magnétoscope VHS pour pouvoir effacer ces images qui me hantent.

Les voyages développent la mémoire : c'est toujours à destination que l'on se souvient d'avoir oublié quelque chose.

L'important n'est pas la couleur de peau, la langue parlée, la religion pratiquée; l'important est de se respecter mutuellement et de se considérer comme des êtres humains.

L'esprit oublie toutes les souffrances quand le chagrin a des compagnons et que l'amitié le console.

La langue française, dès cette époque, commençait à être choisie par les peuples comme intermédiaire entre l'excès de consonnes du nord et l'excès de voyelles du midi.

L'influence de Liszt sur les destinées du piano a été immense ; je ne vois à lui comparer que la révolution opérée par Victor Hugo dans le mécanisme de la Langue française.

La nostalgie est ma plaie ouverte et je ne peux m'empêcher d'y fourrer ma plume. L'absence me culpabilise, le blues me mine, la solitude lèche mes joues de sa longue langue glacée qui me fait don de ses mots.

Quinze ans. Cet âge où l'homme qui va être, cherche à effacer l'enfant qu'il est encore.

Oignon, fumée et femme font pleurer.

Ainsi le zèle dépasse toujours la mesure ; tout en s'étudiant à posséder ce qu'il désire, il oublie la chose essentielle.

Fusillez-le ! Coupez-lui la langue ! Fusillez sa langue ! Et coupez cette vilaine barbe !

Des civils sont morts. Ce ne sont pas nos méthodes. C'était un accident, dans le feu de l'action, mais je ne veux pas que mon gouvernement fasse l'autruche, genre : « Pas de commentaire tant que toute la lumière n'est pas faite sur l'affaire. ». Pas de langue de bois.

Avant de parler à celui qui entend mal, tourne sept fois ta langue dans ses oreilles.

On se souvient du baiser promis, on oublie les baisers reçus.

Cet homme qui a une langue, je dis n'est pas un homme, si avec sa langue il ne peut pas gagner une femme.

La plume est la langue de l'âme.

Il ne faut pas effacer totalement le passé. Il faut l'utiliser, l'amalgamer. Le but est de tout mêler en nous-mêmes.

Dans toute poésie, il y a une lutte secrète entre l'infini du sentiment et le fini de la langue dans laquelle cet infini se renferme sans se limiter.

Le bois tordu brule debout.

On peut considérer la langue de l'homme, dans le mécanisme de la parole, comme la corde qui lance d'elle-même la flèche qu'on y a ajustée.