J'ai glissé cette lettre dans mon imitation, un vieux livre qui appartenait à maman, et qui sent encore la lavande, la lavande qu'elle mettait en sachet dans son linge, à l'ancienne mode.
Mon amour,
Toutes les nuits seule dans mon lit
La solitude et le désespoir m'envahit
Ton absence me fait ressentir une douleur
Comme un poignard planté dans le coeur
Je ferme les yeux et je te sens près de moi
Je me blottis tendrement dans tes [...] â–º Lire la suite
Je sais maintenant ce qui est magique chez Serge, ses défauts. Il est si égoïste, une petite chose jalouse, avec un caractère dominateur, mais il est drôle ; profondément gentil et original jusque dans les bêtises les plus stupides qu'il [...] â–º Lire la suite
L'amour est, en ce monde bouleversé,
semblable à un souffle chaud, vivifiant.
Il est notre réconfort ensoleillé
quand on a soif de tendresse, un instant.
L'amour est comme une fleur des champs :
naturel, beau et sauvage.
Comme celui du rossignol, son chant
est immortel ; il [...] â–º Lire la suite