La honte que cause l'amour est comme sa douleur : on ne l'éprouve qu'une fois. On peut encore la feindre après ; mais on ne la sent plus. Cependant le plaisir reste, et c'est bien quelque chose.
Mon amour s'est transformé en flamme, et cette flamme consume peu à peu ce qui est terrestre en moi.
Demandez à n'importe quel Mexicain, à n'importe quel Portoricain, à n'importe quel homme noir, à n'importe quel pauvre - demandez aux misérables comment ils s'en sortent dans les couloirs de la justice, et alors vous saurez, non pas si le [...] â–º Lire la suite