Citation de José Artur sur Con, Pigeon et Boîte

Les pâtes alimentaires aujourd'hui se vantent sur le premier mouvement de la symphonie n°25 de Mozart. C'est le mouvement allegro con brio. Mozart s'excuse, il n'avait pas pensé à composer un allegro al dente.

La jalousie n'est qu'un sot enfant de l'orgueil, ou c'est la maladie d'un fou.

On a guéri la peste et maintenant on a le cancer ! Moi je dis, on aurait pas guéri la peste, on aurait pas le cancer ! Qui c'est le con qui a guéri la peste ?

Si tu comprends autant que moi, alors c'est que t'es moins con que t'en as l'air.

Il n'y a rien de plus sot qu'un journal, tout ce qu'on écrit de sincère est niais.

A l'école je n'étais pas sage. Je chahutais, j'adore faire le con et les études m'emmerdaient.

Le bonheur revient toujours après la peine. Après avoir fait son nid au bout du coeur.

Etre con est tout à fait supportable tant qu'on l'est suffisamment pour ne pas savoir qu'on l'est.

Pour un mort sept jours de deuil ; pour le sot et pour l'impie tous les jours de leur vie.

Il vaut mieux être un raté intelligent qu'un con efficace.

Le corbeau critique la noirceur.

On a toujours le choix d'être con ou pas.

- J'ai jamais vu un con pareil !
- Tu sais pas regarder.

La caractéristique vestimentaire du con consiste en un besoin irrésistible de s'habiller comme tout le monde.

Lorsque je suis devenu connu à mon tour, j'ai bien constaté que j'étais toujours aussi con qu'avant. Rien n'avait changé.

Elle est si con la lune. Ca doit être son cul qu'elle nous montre toujours.

Le rêve maternel, C'est le tiède tapis, C'est le nid cotonneux Où les enfants tapis, Comme de beaux oiseaux Que balancent les branches, Dorment leur doux sommeil plein de visions blanches !

Nous allons être à perpète cette poussière d'os dans une boîte bien fermée, si bien fermée qu'allez, on n'en sortira jamais.

Écrivain, c'est zéro pouvoir. C'est pour ça que t'en vois plein qui passent plus de temps à essayer de se faire un réseau ou d'avoir un petit boulot de chroniqueur à la télé ou à la radio qu'à écrire. Il faut être con comme je le suis pour se consacrer exclusivement à l'écriture.

Les jobs à la con engendrent souvent le désespoir, la dépression et le haine de soi.

Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique,
Elle a quitté son nid pour un autre terroir,
Et comme une hirondelle au printemps des musiques,
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.

Qui est à couvert quand il pleut, il est sot s'il se meut.

Le sot fatigue plus qu'une montagne, à escalader.

Je connais un gynécologue, pour ne pas perdre la main pendant les vacances, il a repeint son corridor en passant la main par la boîte aux lettres.

Mon amour est comme un corbeau à ma fenêtre avec une aile cassée.

La vie est comme une boîte de sardines ; nous cherchons tous la clé.

Il ne sait rien. Et il ne sait rien parce que c'est un con. Ça ne se voit pas, que c'est un con ?

Tu es nul, archi nul, tu es viré de chez viré, tu es né idiot et tu va mourir idiot... quelle klet ce peï trou du cul de merde !

Yippee-ki-yay, pauvre con !

- C'est quoi ce bordel avec l'amour là ? Comment ça se fait qu'on devient dingue à ce point ? T'imagine le temps qu'on passe à s'prendre la tête la-dessus ?

Quand t'es seule tu te plains: est-ce que je vais trouver quelqu'un ? [...] â–º Lire la suite