Ô poésie,
Je sais qu'on te méprise et te dénie,
Qu'on t'estime au théâtre, voire un mensonge,
Qu'on t'accable des fautes du langage,
Qu'on dit mauvaise l'eau que tu apportes
À ceux qui tout de même désirent boire
Et déçus se détournent, vers la mort.
- Et les Indiens n'aiment pas travailler pour nous. Ils essaient tout le temps de s'enfuir, ce qui nous oblige à dresser de chiens. Quelquefois, ils préfèrent mourir, ils se jettent dans des ravins. Mais la vie d'un homme n'est [...] â–º Lire la suite