Proverbe Wolof sur Lui, Savon et Lave

Un amant apprend à une femme tout ce qu'un mari lui a caché.

Quand un homme a connu l'enfer, il lui faut bien des ciels pour n'avoir plus envie d'y retourner.

La vérité est une femme : ses voiles, ses pudeurs et ses mensonges lui appartiennent essentiellement.

L'une des meilleures façons d'aider quelqu'un est de lui donner une responsabilité et de lui faire savoir que vous lui faites confiance.

Comme de toute chose, il y a un secret du vin ; mais c'est un secret qu'il ne garde pas. On peut le lui faire dire : il suffit de l'aimer, de le boire, de le placer à l'intérieur de soi-même. Alors il parle. En toute confiance, il parle.

Nous avons tous là un petit temple où nous abritons religieusement toutes nos idoles, croyances, rêves, affections. Elles sont là, debout, en équilibre, chacune sur son piédestal... Fiers de ce doux fardeau, nous marchons dans la vie comme ces mouleurs [...] â–º Lire la suite

Venise se noie, c'est ce qui pouvait lui arriver de plus beau.

- Elle est où Grace ?

- Je suis au regret de t'annoncer que... à vrai dire elle est morte hier dans l'après-midi

- Non, je viens de lui parler d'ailleurs je lui parle tout le temps.

- Moi aussi figures toi : entre nous qu'est ce qu'on peut faire d'autre ?

Avant qu'elle ne meure, Leonard Cohen a fait parvenir à sa muse, Marianne Ihlen, une lettre d'adieu magnifique. Elle avait notamment inspiré « So long, Marianne » en 1968, et « Bird on the Wire » en 1969. Après leur [...] â–º Lire la suite

Un jour, mon berceau fut placé à côté de celui d'un autre enfant. L'un de nous deux mourut. Depuis, je ne sais pas lequel est vivant : lui ou moi ?

Chaque être qui a été sauvé pendant la guerre l'a été grâce à un homme qui, à l'heure d'un grand danger, lui a tendu la main.

Il est probable qu'il existe un plus grand nombre de définitions de l'homme que d'aucun autre animal, et pour cause : n'est-ce pas lui qui donne les définitions?

Quiconque peut apaiser la conscience d'un homme peut lui retirer sa liberté.

Si j'avais deux visages, est-ce que je porterais celui-ci ?

Le cerveau russe est humide, il ne flambe pas du feu de l'intelligence, et quand tombe en lui l'étincelle du savoir, il fume et s'éteint.

Le souvenir se remet à vivre quand on lui rend sa liberté.

Les hommes réunis par une passion commune créent une âme, mais aucun d'eux n'est une partie de cette âme. Chacun la possède en soi, mais ne se la connaît même pas. C'est seulement dans l'atmosphère d'une grande réunion, au contact [...] â–º Lire la suite

Voilà, je vous ai livré quelques-unes de mes impressions sur Hercule Poirot. Elles sont fondées sur des relations vieilles de plusieurs années. Nous sommes amis et associés, et je lui suis fort redevable sur un plan financier.

Chacun porte en lui les éléments d'un miracle qui le rendrait le plus beau de tous ; et nul ne fait de rêves si beaux qu'il ne puisse en être le songe.

La vie mérite qu'on lui donne sa vie.

La raison est donnée à l'homme pour lui faire reconnaître qu'elle ne sert à rien.

Combattre le mal par le bien est honorable, lui résister par le mal est funeste.

Une âme délicate est gênée de savoir qu'on lui doit des remerciements, une âme grossière, de savoir qu'elle en doit.

La force, c'est de pouvoir regarder la douleur en face, lui sourire et de continuer malgré ses coups à se tenir debout.

Peut-être ce mot famille évoque-t-il pour vous la chaleur tiède et mélancolique d'un passé, ou bien la force du nombre des moyens d'action et de relations dont vous lui êtes redevable, une espérance, peut-être aussi un regret. Peut-être ce mot est-il pour vous synonyme d'étouffement, de charges écrasantes, de chape de plomb sur le coeur.

Il n'avait pas touché à son dîner. Olympia n'ayant pas découpé le morceau de poulet de Max, celui-ci continuait à dévorer des pommes de terre. Il avait faim. Et les grandes personnes lui paraissaient parfois bien compliquées.

Il y avait eu en effet chez Beigbeder, pour autant qu'il s'en souvienne, quelque chose qui pouvait susciter l'affection (...) ; quelque chose qui n'existait pas chez Houellebecq, et chez lui pas davantage : comme une sorte de familiarité avec la vie.

Quand on aime quelqu'un, on a toujours quelque chose à lui dire ou à lui écrire, jusqu'à la fin des temps.

Une fois qu'elle sait lire, il n'y a qu'une chose en laquelle vous pouvez lui apprendre à croire et c'est elle-même.

On imagine assez bien un dieu, ayant créé un univers absurde, y jetant un être pensant pour voir si celui-ci trouverait un sens à tout cela.