Citation de Pétrarque sur Beauté, Monde et Ciel

Quand on aime une femme laide, il n'y a pas de raison que cela cesse, au contraire. On l'aimera de plus en plus puisque si la beauté s'altère avec le temps, la laideur, elle, s'accentue.

Après tout, pourquoi n'y a-t-il pas autant d'art possible dans la laideur que dans la beauté ? C'est un genre à cultiver voilà tout.

La beauté à quatre pattes, ce peut être un cerf ; la beauté à deux pattes, une cigogne ; la beauté ne dépend pas du nombre de pattes.

Je lève mon pouce a tous les vrais amis qui m'entourent ! Je pointe mon index vers le ciel pour tous ceux qui nous ont quitté ! Je lève mon majeur pour tous les faux culs qui empoisonnent mon air [...] â–º Lire la suite

Ciel : lieu de délices que l'on dit être le Paradis et d'où nous arrivent aussi la pluie, la foudre, la grêle et les bombes.

Maintenant j'me tourne vers toi afin d'exaucer mes voeux, car, quand le ciel est noir, les étoiles sont dans tes yeux.

La poésie est cette démarche qui par le mot, l'image, le mythe, l'amour et l'humour m'installe au coeur vivant de moi-même et du monde.

La terre a moins de rois que le ciel n'a de dieux.

Le ciel est pour tout le monde. Les hommes traversent le même brouillard.

Le bleu parfait n'existe pas dans la nature, c'est toujours du bleu avec des nuages ou du bleu avec un bateau dessus...

Si Paris est la capitale de la France, Lyon est la capitale de la province.

Le sang bleu se retrouve parfois dans les veines d'un demeuré ou dans la trompe d'un moustique.

La vie sans poésie et la vie sans infini, c'est comme un paysage sans ciel : on y étouffe.

À 200 à l'heure dans les rues de Paris où il ne fait pas bon trainer lorsque nous sommes au volant, nous mêlons l'alcool à la beuh, la beuh à la coke, la coke au extas. Des mecs baisent des [...] â–º Lire la suite

La poésie est élément. Elle est irréductible, incorruptible et réfractaire. Comme la mer, elle dit chaque fois tout ce qu'elle a à dire.

Le paradis est dispersé sur toute la terre. Il faut réunir ses traits épars.

Car la poésie est l'étoile Qui mène à Dieu rois et pasteurs.

Mon paradis sur terre serait de vivre avec toi; cent ans ne sont pas assez, il nous faut l'éternité. Être ensemble, le matin, le soir, à toute heure; t'enlacer, te chérir, te protéger, t'aimer, c'est pour ces années à venir mon unique projet. Vivre avec toi, toi, mon trésor, mon bonheur, mon tout... mon amour.

La beauté du Seigneur est dans la sainteté et la puissance ; pas dans la peinture, et la poudre, les shorts et tout le reste qu'ils essaient de porter et de faire. C'est la beauté de la sainteté et de [...] â–º Lire la suite

Il y a quelque chose qui est mieux que l'élégance et qui ne s'achète pas, c'est l'allure. Le geste. La beauté physique, bien sûr, je ne crache pas dessus.

La lumière est la plus belle créature de ce monde ; elle vient du ciel et nous en donne le pressentiment.

Est-ce qu'on retient ses glaires, lorsqu'on a envie de cracher ? L'hygiène publique a inventé les crachoirs comme Dieu a inventé les femmes. La pureté n'exige pas la rétention, mais l'exutoire.

La poésie est désuète pour ceux qui sont gavés, mais quand le réel est insupportable, elle prend la valeur d'une arme de survie.

Qu'est-ce que la poésie ? Une pensée dans une image.

- Timon ?

- Mouuui ?

- Tu t'es déjà demandé ce que c'était que ces petits poins brillants, là haut...?

- Pas la peine que je me le demande... Je le sais !

- Oh ! Et c'est quoi ?

- Des lucioles, Pumbaa. Des genres de vers qui restent collés sur cet espèce de machin bleu marine...

Dieu : une entité qui réconcilie tous les antagonismes, la beauté et la laideur, les forces du bien et celles du mal, la complexité et la simplicité, dans la plénitude de l'unité.

Le cirque, c'est un rond de paradis dans un monde dur et dément.

Ce n'est qu'au prix d'une ardente patience que nous pourrons conquérir la cité splendide qui donnera la lumière, la justice et la dignité à tous les hommes. Ainsi la poésie n'aura pas chanté en vain.

Grand-mère Ida  : On va à Pitipoï !

Nono  : C'est où Pitipoï ?

Grand-mère Ida  : C'est à Petaouchnok !

Joseph Weismann  : Pourquoi on comprend jamais rien quand vous parlez ?

La beauté des mères dépasse infiniment la gloire de la nature.