Citation de William Burroughs sur Gens, Silence et Parce

Des Alpes aux Pyrénées et la main dans la main.
Poètes, relevons-donc le vieux parler roman !
C'est là le signe de famille,
C'est là le sacrement qui unit le fils aux aïeux.
L'homme à la terre ! C'est là le fil
Qui tient le nid dans la ramée.

Qui t'autorise à parler de l'absurdité d'un monde auquel tu ne peux comparer nul autre ?

Laisse parler ton coeur, interroge les visages, n'écoute par les langues...

Les parents se fichent de la justice... Ce qu'ils veulent c'est avoir la paix !

Nous devons respect et confiance aux gardiens de la paix qui assurent notre protection. Mais parce que nous leur devons respect et confiance, nous avons également un devoir d'exigence vis-à-vis d'eux.

La paix est ce bref moment glorieux de l'histoire où tout le monde se tient debout pour recharger.

C'est une raison de parler beaucoup que de penser peu.

Il y a quantité d'hommes heureux en cette vie, mais le bonheur comme le bien ne fait pas de bruit et il est plus difficile de le découvrir.

J'ai toujours aimé la musique. Avec les Inconnus, nous avions écrit pas mal de chansons. La musique me permet d'explorer un autre univers, d'écrire des choses plus intimes. C'est un format court où l'on peut parler de quelque chose qui n'aurait pas pu faire un film.

Les poètes travaillent dans le noir
comme des rapaces nocturnes ou des rossignols
au chant si doux,
et ils craignent d'offenser Dieu.

L'une des leçons avec lesquelles j'ai grandi était de toujours rester fidèle à soi-même et de ne jamais laisser ce que quelqu'un d'autre dit vous distraire de vos objectifs. Et donc quand j'entends parler d'attaques négatives et fausses, je n'y investis vraiment pas d'énergie, parce que je sais qui je suis.

Je crois, j'espère, que la Nouvelle Année apportera un message de rédemption pour tous les peuples : bonne année à vous, à vous tous, bonne année aux Israéliens et aux Palestiniens, bonne année à tous nos amis américains qui désirent également la paix et nous aident à la réaliser.

Mieux vaut se taire que parler pour ne rien dire.

Justesse de vie et justesse de parole sont inséparables pour moi.

Tout le mystère de sa beauté est dans l'éclat, dans l'énigme surtout de ses yeux. Je n'ai jamais vu une femme aussi belle.

Un jour, à force de fouiller l'atome, un savant expliquera peut-être la joie et la paix de l'esprit par des formules mathématiques.

La philosophie ne doit pas être un encorbellement bâti sur le mystère pour le regarder à son aise, sans autre résultat que d'être commode à la curiosité.

Le moins que je puisse faire, c'est parler pour ceux qui ne peuvent pas parler pour eux-mêmes.

C'est la présence qui fait le silence d'une chambre.

L'orateur pense et la parole suit.

Tant que tu n'as pas parlé, la parole est en ton pouvoir.

Chaque mot poétique est ainsi un objet inattendu, une boite de Pandore d'où s'envolent toues les virtualités du langage; il est donc produit et consommé avec une curiosité particulière, une sorte de gourmandise sacrée. Cette Faim du mot, commune à toute la poésie moderne, fait de la parole poétique une parole terrible et inhumaine.

L'amour, c'est la plaie ! Je n'arrive pas à en parler en termes de bonheur, de sérénité. Car je suis en quête d'un idéal qui n'existe pas. Ce qui ne m'empêche pas de multiplier les moments de bonheur. Comme l'héroïne [...] â–º Lire la suite

Celui qui ne peut se taire ne sait pas parler.

Les pressentiments sont des choses étranges : les sympathies aussi ; et sont ainsi des signes ; et les trois combinés forment un mystère dont l'humanité n'a pas encore trouvé la clé.

Vous pouvez voir le mauvais critique à ce qu'il commence par parler du poète et non du poème.

Et bientôt elle n'eut plus le courage de dissimuler. Elle souffrait de la chaleur et du froid, de l'humidité et de la lumière éclatante qui l'éblouissait, du bruit incessant des radios, des odeurs toujours présentes, celle de l'huile frite, des [...] â–º Lire la suite

Ne trouvez-vous pas que le silence est comme un avant-goût du bonheur ?

La blessure creuse mais guérit, la parole blessante ne cesse de creuser.

Chemin faisant, que ce fut tendre
D'ouïr à deux le chant joli
Que l'eau du ciel faisait entendre
sur le toit de mon parapluie !
J'aurais voulu, comme au déluge,
Voir sans arrêt tomber la pluie,
Pour la garder, sous mon refuge,
Quarante jours, quarante nuits.