Citation de Jean Arp sur Nuages, Anges et Hirondelles

Les nuages au couchant font faire arrosoir au soleil.

Un prophète est un homme qui se souvient de l'avenir.

Pour figurer le vent, outre le fléchissement des branches et le rebroussement des leurs feuilles à son approche, tu représenteras les nuages de fine poussière mêlés à l'air troublé.

Les hirondelles Croient aux anges des nuages.

Les filles sont irréelles, elles se promènent comme des anges sur l'arc-en-ciel de nos rêves.

Il y a des coups de foudre qui font des bleus au coeur.

Quand il y a trop d'offrandes, le saint se méfie.

Nous avons tous trop souffert, anges et hommes, De ce conflit entre le Pire et le Mieux.

L'honneur est un vieux saint que l'on ne chôme plus. Il ne sert plus de rien, sinon d'un peu d'excuse.

Jamais saint n'a été dans sa paroisse loué.

Tout esprit saint vu à la loupe est un grouillement d'éléments de démence.

Sous les vagues, la mer est dressée, on dirait qu'elle est au ciel, Qu'elle touche et arrose les nuages qui couvrent tout.

- Tu crois au coup de foudre ?

- Ouais.

- Naïve.

Les nuages nagent comme des enveloppes géantes, Comme des lettres, que s'enverraient les saisons.

Le poète voit l'avenir avec ses yeux de prophète ; peut-être même le suscite-t-il, si puissant est son verbe.

Quand les nuages se forment en cirrus, s'il ne pleut aujourd'hui, il pleuvra demain.

J'adore les films à l'eau de rose. J'ai le souvenir de moments géniaux au cinéma, comme «Coup de foudre à Notting Hill»

Dans le ciel fuit la lune D'or, les nuages noirs couvrent les étoiles qui se cachent. La nuit n'a pas de feu.

Les nuages ne disparaissent pas, ils se transforment en pluie.

Être prophète c'est avoir la parole dans l'image. Être sage, c'est voir l'idée dans la parole.

L'optimiste est l'opium du genre humain ! L'esprit saint pue la connerie.

L'amour est une lumière venue du ciel, une étincelle du feu immortel que les anges partagent.

Si la foudre d'abord accablait les coupables !

Au fond, ce fameux coup de foudre dont on fait si grand cas n'est sans doute qu'un choc de cymbales. La simple percussion de deux disponibilités urgentes.

J'entends au-dessus de moi dans les cieux,
Les anges qui chantent entre eux.
Ils ne peuvent trouver de mot d'amour plus grand
Que celui-ci : Maman.

Le Pape se couronne seul, s'oint lui-même du Saint Chrême, et à genoux révère sa personne tout à la façon des vieux empereurs romains.

Je ne suis pas un saint, à moins que vous ne considériez un saint comme un pécheur qui continue d'essayer.

Alors ? Y dors le gros con ? Bah y dormira encore mieux quand il aura pris ça dans la gueule ! Il entendra chanter les anges le gugusse de Montauban... Je vais le renvoyer tout droit à la maison mère... Au terminus des prétentieux.

Je suis ce même David Crockett, fraîchement sorti des bois, mi-cheval, mi-alligator, un peu touché par la tortue serpentine; peut patauger dans le Mississippi, sauter l'Ohio, monter sur une traînée de foudre et glisser sans égratignure sur un criquet mellifère.

En ayant le Roi Philippe, on fait Pâques, Noël et la fête de la Saint Martin.