Le suicide, cette mystérieuse voie de fait sur l'inconnu.
Le suicide de l'âme, c'est de penser mal.
Manger de la viande, c'est commettre un homicide involontaire.
L'espérance est un esclave, le désespoir est un homme libre.
Quand, à l'aube de l'histoire, le premier homme se jeta sur le singe, l'estomac plein, une massue à la main et le meurtre dans le coeur, le singe sut que l'homme était fou. Mais il fallut longtemps à l'homme pour s'en apercevoir.
Le désespoir est le prix qu'il faut payer lorsqu'on s'est fixé un but impossible.
L'ambition extérieure a pour condition une sorte de désespoir ou d'abandon de l'ambition intérieure.
Une certaine continuité dans le désespoir peut engendrer la joie.
Le désespoir est toujours une soumission.
Se pourrait-il que le désespoir ne soit rien d'autre que ce désert, ce vide, cette érosion de tout ce qui m'entoure, cette distance entre les choses et moi, cette indifférence, cette absence totale de raison d'aller ici ou ailleurs, de faire ceci ou autre chose ?
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