Je suis en train de suivre la nature sans être capable de la saisir, je dois peut-être aux fleurs d'être devenu un peintre.
J'aurais dû peut-être être un peintre spécialisé dans les fleurs.
La veille de la fête des Secrétaires, il y a sûrement de nombreux patrons qui ont dit à la leur : "Nicole, vous penserez demain à vous acheter un bouquet de fleurs."
La petite fille était maigre et voûtée, toute refermée sur elle-même comme un bourgeon qui a connu le gel.
L'humanité ressemble aux tiges des citrouilles : si on creuse le sol, la tige est unique.
C'en est fini du vent léger qui laisse aux fleurs leur pollen le vent de sang qui vient des plaines plombe nos vies de son danger.
L'âme qui ne souffre pas reste un bourgeon de fleur fermé, alors que l'âme qui souffre donne des fleurs qui se transformeront un jour en fruits.
On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.
Le jasmin est le parfum le plus délicat et le plus beau.
La conscience errante, vagabonde, se disperse comme du pollen par une journée de printemps ; ce qui la dissémine la sauve. Mais à côté de cette conscience brisée de l'univers, une question fait le voyage de la vie et nous demande : quelle est la raison la plu profonde pour aimer ?
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