Quand on part en lion, on finit en mouton.
L'amitié, c'est l'amour en habits de semaine.
En parlant des anges, on leur voit les ailes.
C'est pas en noircissant les autres qu'on se blanchit.
Celui qui jette son pain en riant le ramasse plus tard en pleurant.
Celui qui est né pour un petit pain n'en aura jamais un gros.
En parlant de la bête, on lui voit la tête.
Nul n'est trop bête en son pays.
C'est en jouant que les chiens mordent.
Ce qu'il y a de plus pénible dans l'écriture : la sécheresse, l'intervalle entre deux livres, comme un hiatus dans sa propre durée intérieure. On se croirait en suspens.