L'eau va toujours à la rivière.
La rivière ne grossit pas sans être trouble.
Un grand seigneur, un grand clocher et une grande rivière sont trois mauvais voisins.
Dieu est aussi peu la cause du péché que le courant de la rivière est la cause du retardement du bateau.
Foule dans la rivière chasse le caïman.
De petite rivière, de grands poissons n'espère.
Je suis folle de toi, mon amourqui viens chercherdans mon passéces jouets cassés de mes paroles.Je te donne toutsi tu veux,je ne suis de toute façon qu'une enfantpleine de poésieet couverte de larmes salées,Je veux seulement m'endormirsur la berge du ciel étoiléet devenir une douce brisede chansons d'amour pour toi.
Un homme est cette chose douteuse qui n'a jamais été d'une rive à l'autre.
Celui qui, lorsque le Bouddha protecteur des hommes est là, rend hommage à un autre maître, est pareil à celui qui, sur le bord d'un fleuve aux eaux pures, creuse un puits rempli d'eau saumâtre.
La fraîcheur tombe. Ils se blottissent dos à dos, il reste encore des abricots. Des silences s'installent. C'était un beau dimanche, oui. Attendre que les derniers bouchons aient disparu avant le pont de Nantes. Attendre, reculer demain. Attendre que les joies dispersées laissent la place à l'idée du bonheur, qui donne le frisson.